Sandra Schamas

Assuntos

2012-01-23T16:59:00.000-08:00

Perco tanto tempo pensando o que vale a pena ser escrito e, de repente, o assunto é sempre o mesmo - amor. E desamor. Então eu digo para alguém que tudo passa, as coisas boas e as não tão boas. Tudo passa. Dói muito, mas uma hora a dor se vai. Fica a apatia, a desesperança e elas também se vão. E a gente diz que nunca mais. E começa tudo de novo. Um documentário sobre a evolução da sexualidade, uma teoria de que quando homem e mulher começaram a copular de frente um para o outro, olho no olho, os problemas emocionais começaram. Foi há muito tempo e está tudo igual. Pior.
Maria gosta de João que diz não está num momento muito bom para relacionamento sério. Na verdade João está mesmo a fim de Patrícia que se apaixonou por Antonio que acha que é gay mas não assume que gosta de Pedro que casou por interesse com Andréa que dá para Paulo e para Márcia e que prefere não se apegar a ninguém. Tereza quer casar com José que já foi casado e não quer mais e acabou de engravidar uma menina no banheiro da balada. A mãe de Mario sai com o melhor amigo dele que mente dizendo que come a irmã, e come mesmo. As duas. O pai só trabalha, não gosta de ninguém mas paga uma fortuna a uma garota de programa que se apaixonou por outro cliente na despedida de solteiro e foi correspondida mas a noiva nunca ficou sabendo porque dá para o amigo de infância cuja mulher não gosta de sexo mas assiste filme pornô para ver o cara que ela conhece da academia onde todo mundo se mata para ter um corpo lindo e ser desejado e amado...

Então,

2012-01-10T13:30:00.000-08:00

tirei férias. Semaninha entre Natal e Ano Novo + 6 dias em Paraty, que eu continuo achando que é só para mim! Adoro, curti tudo, principalmente os bons amigos. Voltar é difícil, mas faz parte. Vamo que vamo...

andei por ai...


fiquei nessa rua - Rua do Comércio 31

Minhas memórias

2011-12-29T13:00:00.000-08:00

Minhas memórias não são confiáveis. Quando cito nomes, eles são verdadeiros, quando descrevo personagens, eles são reais, existiram um dia, porém, os fatos relatados podem ser apenas embustes da lembrança, cenas que se modificam a cada acesso. Poderia dizer que minha memória se parece com uma cômoda gigante quadrimensional, com gavetas que eu posso abrir, vasculhar para encontrar informações que preciso. Nelas, quando procuro o que eu quero encontro o que não quero. São armadilhas, tem laterais e fundos falsos que se abrem aleatoriamente, misturam o que já estava separado com o que eu não quero saber. Assim são minhas lembranças: pura ficção.

Minha ficção, entretanto, fala mais de mim do que minhas memórias: a dentadura de meu pai escapando da boca ao me dar um beijo de boa noite, o corset de renda, cheio de ganchos nas costas que minha mãe usava em dias de festa, o cheiro da cama deles e o rádio ligado de manhã. A bandeja na cama e o barulho do meu pai tomando café pelando, a morte de minha avó Dina, o casamento do meu padrinho, as missas aos domingos.

Minhas tias e tios que eram velhos e tinham sotaques, contavam casos, discutiam. Às vezes tinham paciência comigo, às vezes eu sabia que estava atrapalhando e ficava emburrada no canto. Da rejeição ao amor extremo, assim cresci no meio de adultos quase normais, estranhos às vezes, fascinantes sempre. Entre salas de visitas e quintais, festas e funerais, fui catando conchinhas de relatos, pescando nesgas de sentimentos e tentando entender quem eram meus pais, os pais deles e os pais dos pais deles.

Quero saber quem sou eu no meio dessa avenida por onde tenho desfilado com certa galhardia? Além do DNA, o que me fez ser quem eu sou?

Ballade

2011-12-14T10:14:00.000-08:00

alento no fim de um dia pesado
abraço
cigarro, whiskey, a brisa na noite de verão
banho morno
água no rosto, janela aberta
roupa velha de algodão

quando eu morrer
me embalem com Ballade
quero quem me quis
ouvindo comigo
quero que saibam que fui feliz

Carta de Solange Arruda recebida em 29/11/11

2011-11-29T12:16:00.000-08:00

" Passei a tarde no parque lendo
Um traço, Um Ponto, Um Poema, Um Conto, de Sandra Schamas, até o fim.
Gostei dele ao abri-lo.
Não era cheio de letrinhas espremidas.
Tinha vazios, desenhos.
Dava vontade de ler.
Não senti preguiça.
Chorei.
Chorei muito.
De emoção.
De saudades da minha vida, tão intensa.
Dos meus casamentos bem sucedidos, mas que se acabaram.
Depois sorri.
Tomei um café e voltei para casa.
Inspirada.
A chuva caiu.
Uma boa chuva de verão.
Amei!"

Meu livro tão singelo, que para alguns nem é um livro, para outros poderia ter sido feito por qualquer um! Sim, claro, poderia ter sido feito por qualquer um, só que foi feito por mim. E publicado. E exposto à críticas. E tudo mais. Meu livro sincero emocionou Solange. Só por isso já valeu !

Obrigada So1.

Cena de crime

2011-11-25T08:43:00.000-08:00

A casa está vazia e escura. Na sala, vê-se o contorno do sofá e os quadros na parede parecem borrões. As cortinas pesadas abafam o som que vem da rua. O corpo, que horas antes sonambulava pela casa, agora se esvai em sangue.

A casa teve muitos donos, tinha fama de assombrada e agourenta. A poça de sangue ao lado do morto confirma a sina. Amanhece, chove, anoitece, tudo permanece intacto. No segundo amanhecer o vizinho se preocupa, toma uma atitude e quase arrebenta a campainha de tanto tocar. Pula o portão, dá a volta na casa, pé ante pé, receoso. Descobre que a porta da frente não está trancada, entra. Quando vê o corpo do amigo em início de decomposição para, em choque e passa a fazer parte do cenário estático. Alguém atira o jornal na varanda, o pobre vizinho se dá conta, tira o celular do bolso, liga para a polícia, enquanto contorna o cadáver e tenta explicar o que vê. Percebe o buraco na testa e corre vomitar no banheiro.

Vem a polícia, o resgate, a perícia, o fotógrafo, o delegado, o rabecão do IML entra e estaciona no corredor lateral. Os funcionários abrem a porta de traz do veículo, retiram o gavetão galvanizado, entram com ele na sala, depositam no chão. O homem era corpulento, tiveram dificuldade de erguê-lo enrijecido e colocá-lo no caixão.

Fica o tapete empregnado de sangue e o cheiro da morte se espalha.

O vizinho, ainda chocado, vai para casa e conta para a mulher. Mais tarde, o casal assiste ao noticiário quando o telefone toca. Era a filha pedindo dinheiro emprestado. Voltam às notícias, o telefone novamente, dessa vez o celular. Engano.

A sombra sinistra da casa ao lado se espalha, eles ficam com medo. Ouvem o portão de ferro bater, espiam pela janela. O vento apenas varre as folhas.

Amanhece, chove, anoitece, tudo permanece intacto. Mais uma casa vazia e escura. Na sala, vê-se o contorno do sofá e dois corpos se esvaem em sangue.

as flores e o mar

2011-10-29T14:49:00.000-07:00

Hoje acordei com a lembrança de meu pai, como se uma saudade antiga tivesse sido aplacada, como se eu estivesse cheia dos mimos e afetos da minha infância. O sonho, às vezes, faz isso, busca lá no fundo uma cena do inconsciente e traz à tona sensações.

É uma festa de família, algo importante, muitos convidados, um salão imponente de frente para o mar. Flores frescas, talheres de prata, guardanapos de linho, a responsabilidade toda minha. Aguardo os convidados que nunca chegam, duas horas de atraso, ou mais. Aflita, vejo que o salão é grande, poucos virão, um desperdício. Vou até a porta ver o que acontece e noto que no salão ao lado há outra festa, de uma ramo da minha família que cresceu demais para se juntar ao da primeira festa. Esse salão fica mais embaixo, tenho que descer uma escada forrada de veludo vermelho, passo entre véus e cortinas leves, encontro meus primos que não vejo há anos e a mãe de todos, a avó e bisavó, irmã de meu pai.

Volto ao primeiro salão e corro abraçar meu pai que chega de terno e todo sorrisos. Vivos, mortos e crianças interagem, há muitos lugares vazios. De repente, as flores desaparecem, só fica o mar. Digo ao meu pai que a irmã dele está numa festa ao lado e vamos juntos para lá. Eles se encontram, se beijam e meu pai confessa que não gosta da sobrinha mais velha. A mesma que em vida ele sempre paparicou... eu adoreva minhas tias, eram velhas e engraçadas...

A festa cuja responsabilidade é minha não dá muito certo, foi muito gasto para pouco proveito. A festa ao lado é menor, mas está mais animada e fico feliz por ter meu pai comigo, como se nunca tivesse saído de perto de mim.

O sonho não tem desfecho, como todos os sonhos meus. Sento na cama, esfrego os olhos e recordo cada detalhe. Não preciso tentar entender, está explicado. As famílias são laboratórios, há brigas, desafetos, ciúmes, rivalidades, mas o sangue é mais grosso que a água. As pessoas se amam e o amor transcende o inconsciente, o sonho, a vida e a morte.

Você vai a Miami?

2011-10-10T14:17:00.000-07:00

Morei num desse 4 predios. Era lindo!

Minha afilhada fofa Caroline. Você tem que visitar:

1- Coconut Grove, é um bairro muito bonito, tem a marina com veleiros lindos, tem um centrinho Cocowalk, tem restaurantes, recomendo o Chescake Factory no andar de cima, tem bares e lanchonetes e uma GAP imperdível.

2- Visitar o Viscaya Museu, fica perto de Coconut Grove, e a casa de um milionário que tentou imitar o palácio de Versailles e hj é parque e museu.

3- South Beach - Ocean Drive é a avenida da praia. tem um parque na Ocean Drive com a 3a. Vc pode ir à praia se quiser. Talvez seu hotel seja lá. melhor ainda. Depois, na altura da 8a., tem um lugar para comer que é o News Café, tem um pouco de tudo e fica 24 horas. Mais para cima, na 17o. que é a Licoln Road, também vale a pena passear, é um Boulevard com lojas, galerias de arte e restaurantes na rua.

4- Você pode passear no Bayside, um lugar em downtown bem para turista, se der tempo, parar lá um pouquinho e ver como é.

5- Shopping? tem vários. Para compras o melhor é o Dadeland Mall que fica na US1 perto da Kendall Dr. è o mais antigo, mais tradicional, mas tem tudo, inclusive tem as lojas de tenis, as lojas de coisas para casa, decoração, etc etc, tudo pertinho. Tem o shopping The Falls, que fica tb na US1 mais para o sul, é aberto e lindo, tb tem tudo.Esse é abertop, eu acho bem agradável.

6- Bares e baladas? Como sai de lá ja faz um tempinho, não sei o que está na moda, mas o bar mais antigo de Miami se chama Tobaco Road, fica perto de downtown e perto do Miami River, tem no google. É bar bacana de happy hour depois tem blues.

7- Em orlando tem essas lojas grandes de desconto, os tais outlets, todo mundo compra lá, só que eu não conheço bem. Veja alguem que ja foi e que indique para vcs. Em Miami tb tem um enorme que fica a 1 hora do centro, o Sawgrass Mall, mas eu acho que Miami é uma cidade linda para vcs se enfiaram naquele fim de mundo. É muito grande e cansativo, deixem para Orlando que fora a Disney não tem muita coisa.

8- Algumas cadeias de restaurantes que são boas, como o Macarroini & Grill, comida italiana. Tem o Outback, carn,e e restaurantes brasileiros tamb. Em downtown Miami tinha o Camila's não sei se ainda tem. Mas deve ter muitos outros.As redes de restaurantes e lanchonetes que estão em shopping são boas, vc pode escolher. Só não vai no Mc Donalds, pelo amor de deus, né?

9- Das lojas de departamento, todas são boas; Macy´s, Burdine's, Bloomingdales. Bom para comprar perfumes e maquiagem porque sempre tem promoção, vc ganha uma bolsa, ou miniaturas, etc.

10- Nas lojas como GAP. Limited, Victoria Secret, Express e outras, sempre dá uma olhadinha nas araras, aqueles cabides circulares que ficam no fundo da loja, as promoções estão lá, tem coisa até de 3,99.
Agora a benção e um conselho de madrinha: Aproveite o máximo, o que der vontade de fazer faça. O que der vontade de comprar, compre, não regule divertimento porque isso é o bom da viagem...
Coma bem, prove coisas diferentes!

Ah, tem um drink de frutas que se chama sex in the beach...pode provar... os dois... a madrinha deixa.

Das minhas viagens, só me arrependo do que eu não fiz.

Depois quero saber tudo! se faltou algo me escreva no face, ok?
beijos minha linda.

Murciélagos

2011-09-26T07:29:00.000-07:00

Gosto de ir à praia em dias cinzentos quando a monotonia dos tons me traz uma paz interior. Observo a paisagem neutra, sinto a mente esvaziar-se, como se todos os pensamentos fossem escorrendo pelo meu corpo e penetrando na areia úmida e macia. Noto um pequeno barco surgir no meio das ondas e espero que ele se aproxime. Entro na água até onde dá pé e observo o barqueiro que rema como quem sabe o que faz. “Quer vir?”, pergunta ele. Com dificuldade, subo no barco arfando. “Vamos do outro lado ver a gruta”, explica o moreno com pele de couro. Eu concordo balançando a cabeça e torcendo o cabelo molhado.

Mal se nota a abertura da gruta. Precisamos deitar no barco e esperar uma marola para poder entrar. Depois de algumas tentativas conseguimos. Estou com medo, mas sei que vou gostar.

A pedra grosseira por fora é branca por dentro e a parte da gruta que fica no fundo do mar é aberta permitindo que a luz entre por baixo e reflita o azul da água. Encantada, me sinto dentro de uma imensa água-marinha. Ouço o som da água pingando, olho para cima e vejo alguns morcegos enfileirados, pendurados nos estalactites. Pela primeira vez gosto daquelas criaturas que mais parecem retângulos de veludo presos pelo centro. De algum modo sei que não irão me atacar.

Desço do barco agarrando-me às pedras e peço para o barqueiro esperar. Sinto-me desprotegida , tento percorrer uma espécie de trilha com muito cuidado, estou curiosa. Além do som dos pingos pingando ouço apenas a minha respiração. Busco a escuridão total, mas ela nunca acontece, sempre há uma luz que vem das águas cristalinas como se não houvesse mais nada que pudesse me surpreender.

O breu acontece, me assusto e paro. Alguém me pergunta quem sou eu e dois olhos imensos encontram os meus. São olhos apenas. Eu não consigo ver nem sentir nenhum corpo, apenas dois olhos, ora azuis, ora verdes, que se confundem com o azul e o verde que vem da luz do fundo do mar.

A voz me diz que são os olhos da morte. mas eu sei que são os olhos do amor. Mergulho no abraço de morte e de amor por tempo indefinido. Preciso voltar.

Agarrada às pedras, percorro a trilha de volta, entro no barco onde o moreno me espera, olho para cima e admiro os retângulos de veludo. “Murciélagos”, sussurram eles, suspendo a respiração para ouvir melhor aquela o mantra sinistro e reconfortante.

O barqueiro rema com habilidade e logo estamos de volta à praia.

Mulheres no ônibus

2011-09-19T13:37:00.000-07:00

Uma beirava os setenta, bela ainda, olhos azuis, cabelo prateado. Sentada no primeiro banco, encostada à janela, tinha nas mãos um envelope gigante com logotipo de laboratório. A outra, com mais de cinquenta e também com envelope enorme, pediu licença e sentou-se ao lado da primeira.

O ônibus ia sacolejando e as duas em silêncio. Verão abafado por causa do asfalto quente, reflexos de sol batendo nos vidros dos carros. A de setenta vira para a de cinquanta e diz:
- Eu tenho um problema de saúde muito sério.
- Câncer?
- Não.
- Diabetes?- pergunta a de cinquenta que acabara de saber que tinha e estava desolada.
- Pior - responde a outra com cara de velório - e completa - minha vagina colou.
- Como?
- Minha vagina colou, assim, os dois lados estão juntos... - disse a coitada juntando as mãos.
- Grudou?
- É. Grudou. Não posso mais ter relação. Meu marido reclama. Ele ainda gosta.
- Nossa!- exclama a de cinquenta sem saber o que dizer.
- É muito raro acontecer isso, mas acontece. Problema hormonal, o médico falou que só operando, mesmo assim é complicado, vou consultar mais um. Já fui em dois e não resolveu. Agora vou num que a minha cunhada me falou, lá em Santana.
- Que coisa, sinto muito. Mas acho que o carinho, o afeto, o companheirismo também são importantes, não é? Pelo menos vocês se gostam, estão juntos há muitos anos, imagino...ficam juntos vendo tevê de mãos dadas, se abraçam...
- Pois é, mas não é bem assim, não. Está difícil porque a gente gosta de sexo mesmo. A gente ainda tem desejo, mas não pode fazer direito.
- Sinto muito...

Continuaram em silêncio compartilhando aquela intimidade inesperada às três horas da tarde. A de cinquenta ficou pensando como que uma pessoa fala uma coisa dessas para outra que nem conhece? De certo porque estava sofrendo muito, precisando compartilhar uma dor. Pensou que se acontecesse com ela, o que faria? Se a siua vagina um dia iria colar, que coisa, nunca tinha ouvido falar uma coisa dessas.

De repente, a de setenta disse:
- Ele gosta de sexo oral, mas eu não.

Constrangida a de cinquenta resolveu descer.
- Boa sorte minha senhora, meu ponto é aqui, preciso descer. Até mais ver.

Todo Sentimento - Chico Buarque

2011-09-14T12:36:00.000-07:00

Preciso não dormir
Até se consumar
O tempo da gente.
Preciso conduzir
Um tempo de te amar,
Te amando devagar e urgentemente.

Pretendo descobrir
No último momento
Um tempo que refaz o que desfez,

Que recolhe todo sentimento

E bota no corpo uma outra vez.

Prometo te querer
Até o amor cair
Doente, doente...
Prefiro, então, partir
A tempo de poder
A gente se desvencilhar da gente.

Depois de te perder,
Te encontro, com certeza,
Talvez num tempo da delicadeza,
Onde não diremos nada;
Nada aconteceu.
Apenas seguirei
Como encantado ao lado teu.

Pele

2011-09-07T08:45:00.000-07:00

Pele morena e doce

Que encosta e gruda

Como se imantada fosse

No desejo transpira

Cheiro de corpo

Calor de corpo

Enrosco, agonia

Mão na nuca

Pele fria

Mão na boca, nos seios

Um aperto, um abraço

Vem...

Me abraça de novo

Me mata de cansaço

sem comentários....

2011-08-29T08:26:00.000-07:00

Em Sampa, no meio da selva de pedra...

2011-08-29T08:14:00.000-07:00

Onde estou?

2011-08-29T08:12:00.000-07:00

Roteiro

2011-08-28T10:02:00.001-07:00

Atravesso a avenida Brigadeiro Luiz Antonio domingo cedo. Ninguém, nenhum carro, nenhum cachorro latindo, ambulância uivando ou fila de ônibus agonizando. Coloco o pé na calçada, depois na rua, tento calcular as camadas de asfalto que estão por cima dos paralelepípedos, os mesmos que viravam barras de sabão e lambiam os pneus dos carros subindo a ladeira em dias de garoa. Sim, São Paulo era conhecida por sua garoa fina e gelada. Pude sentí-la.

Todos os dias, exatamente ao meio-dia, meu pai subia a avenida no seu Aero Willis prata, carro brasileiro com motorzão de jipe e lataria pesada, tentando ser “de luxo”. Ele dirigia até a rua Boa Vista 176, entrada lateral do Banco do Estado de São Paulo, onde foi funcionário por 38 anos. Daí, minha mãe assumia a direção e me deixava na praça da República, no Instituto de Educação no Caetano de Campos. Dos 5 aos 17 anos, aquele prédio neoclássico projetado por Ramos de Azevedo, foi minha segunda casa e era considerado um centro de excelência educacional. A praça era arborizada, havia lagos com patinhos e peixes, e até um bicho preguiça. Do outro lado, uma Kopenhagen. Eu fugia da escola para comer nha benta e batatinhas de marzipan.

Nas férias, eu e minha mãe (de luvas brancas de crochê e salto alto) íamos fazer compras na cidade e tomar chá no Mappin, em frente ao Teatro Municipal. Depois, atravessávamos o Viaduto do Chá para comprar sapatos na rua Quintino Bocaiúva e, na volta, tomávamos o ôninus Paraíso no Vale do Anhangabaú. Vínhamos sentadas.

No ginásio, eu e minhas amigas íamos fazer pesquisa na Biblioteca Mario de Andrade andando pela rua São Luiz, passando por butiques, pela agência da Luftansa e admirando as entradas clássicas dos edifícios elegantes. Nos tempos da escola normal, íamos comer èclairs na doceria Dulca na rua do Arouche, e admirar as vitrines de sapatos. Imaginávamos como seria maravilhoso um dia sair para jantar com o namorado no restaurante O Gato que Ri. Cabulávamos aula para ir ao cine Metrópolis onde o porteiro fingia acreditar que nossas carteirinhas de estudante não eram falsificadas e depois comer esfiha no Almanara da rua Basílio da Gama.

Ainda na garoa, no meio da Brigadeiro, quando me dou conta estou olhando para o céu encoberto e rindo de mim mesma. Embalada pelas lembranças, decido pegar a alameda Sarutaiá e logo vejo cães, os atuais seres dominantes do bairro, eu acho, com roupas coloridas, acessórios de cabelo, capa de chuva e sapatos (quatro). Arrastam seus escravos que recolhem, em saquinhos plásticos, suas fezes ainda quentes.

Cruzo a alameda Campinas, a rua Pamplona e atravesso a Nove de Julho. Lembro do túnel antes da construção do MASP. Chego à rua Augusta, hoje feia e decadente, caminho até onde era o cine Paulista, das matinês de domingo, do cachorro quente depois do filme, ou sorvete de creme com hot fudge nuts. Das garotas de mini-saia e dos rapazes de calça Lee. Na Oscar Freire, paro em frente à lanchonete Frevo. Depois, subo a Augusta até a Paulista, entro no Conjunto Nacional. Onde está hoje a livraria Cultura, era o espetacular Cine Astor. Lembro da minha melhor amiga, quando voltávamos para casa a pé.

Continuo andando, sentindo o frio no rosto, só que não vou até a rua Sampaio Viana onde eu morei tantos anos, nem à praça Oswaldo Cruz, ou o que restou dela, sem o chorão, sem a Sears e com o desprestigiado índio fora de lugar. Viro à direita na Brigadeiro.

Em contagem de chronos, foi mais ou menos uma hora e meia. Em contagem de kairós... bem kairós é o tempo oportuno, que não se sente passar. Foram décadas, uma vida inteira, ou apenas alguns segundos.

Pá Moreno

2011-08-23T09:52:00.000-07:00

Tudo de bom!

Zé Rubens na guitarra, Pá cantando e Flavinhda dançando.
Um momento zen, um privilégio.

I can't stop loving you, I've made up my mind
To live in memory of the lonesome times
It's useless to say
So I'll just live my life in dreams of yesterday
Those happy hours that we once knew
Tho' long ago, they still make me blue

Tabu

2011-08-16T14:44:00.000-07:00

Minha dificuldade? Escrever um romance. Tenho a impressão de que se eu não terminar logo va9i ficar chato. Tentei várias técnicas de escrita, estudo de roteiros, foi pior. Parece que não vou saber como terminar a história.

Anoto as boas idéias. São tantas, como juntar? Já escrevi poesias, um pouco de prosa poética e contos, crônicas também, algumas fracas, quase infantis. Quero escrever um livro de memórias da família, de gente muito velha que adorava contar histórias. Acho esse gancho interessante, estou pesquisando, juntando dados, datas e depoimentos. Aí, a grande dificuldade, o tabu. A razão sabe que não é verdade, mas o ego insiste.

No momento estou na página 12 e não sei para onde ir. Minhas memórias me parecem mais ficção do que qualquer coisa que eu possa inventar.Talvez eu fique com elas.

Justiça ? Depende.

2011-08-16T08:38:00.000-07:00

Vamos imaginar que uma menina estudiosa queira ser juíza e que, desde os primeiros anos seja sempre a primeira da classe, a queridinha da professora, com direito a levar maçã e ser ajudante da classe. É claro que a garota exemplar é o orgulho do papai e da mamãe, sempre arrumadinha, bem comportada, nunca dá trabalho nenhum.

Adolescente, continua um amor, só estudando, os livros são seu universo. Entra na faculdade com 16 anos e se destaca por seus trabalhos sempre individuais, se recusa a pertencer a qualquer grupo. Gradua-se com láurea acadêmica e vai em busca do sonho da magistratura. Dedicada, é claro, não tem tempo nem para namorar. Presta concurso e passa em primeiro lugar. Perfeito!

A partir daí, totalmente protegida pela teoria e pela capacidade de passar em provas está preparada para preservar a dignidade humana, defender as liberdades públicas, buscar a pacificação social, resolver sabiamente conflitos entre pessoas e bens da vida como a liberdade, o patrimônio, a honra e outros mais complexos !!!

Aos vinte e poucos anos, cabe a ele decidir qual das partes têm o direito, de acordo com a legislação.
Que ela entende de leis, papleada e burocracia, não há dúvidas.

Mas o que ela entende da vida para julgar divórcios complicados, crianças fragilizadas, segundas esposas perversas, ou namorados cafagestes?

Será que um dia ela sentiu na carne ter que trabalhar 10 horas por dia para alimentar bocas famintas, chegar em casa fazer o jantar, acompanhar a lição e preparar as lancheiras para o dia seguinte enquanto o ex viaja para a Europa com a namorada ? Ou será que ela sabe o que é ser trocada por uma perua que detesta seus filhos? Talvez ela conheça bem o termo alienação parental, mas será que ela já sentiu de verdade o que é ser caluniada? Pois é, a vida assim e a justiça é cega, surda e muda.

O genial Helmut Newton

2011-08-05T06:35:00.000-07:00

“Eu sou superficial, as minhas imagens não são profundas, não sou um fotógrafo engajado, amo tudo que é artificial, belo, divertido. O bom gosto é a antimoral, a antifurto, a antimulher, o antierotismo! A vulgaridade é vida, diversão, desejo de reações extremas.”

Tempo das sombras

2011-08-02T14:32:00.000-07:00

Da noite, do recolhimento, da introspecção.
A lua é quieta, melancólica, se transforma sem fazer alarde.
É fértil, tristonha, misteriosa.
A decepção me leva, também tristonha, para um tempo de sombras.
Sempre acho que as pessoas são como nós somos.
Mas as pessoas são como são.
Não adiante pedir um milhão pora quem tem cinco centavos. Quem tem cinco só vai dar cinco, ou menos...
E o homem põe pela boca só aquilo que está no seu coração.
A vida é assim. É o que estou tentando me convencer...

Teatro Municipal de São Paulo

2011-07-11T15:08:00.000-07:00

Restaurado, lindo!Fui ontem, ao entardecer.

Ver a cidade se iluminando e ele lá, imponente, iluminado... deu uma alegria...

O mais bacana é que estava lotado, todo mundo prestigiando esse nosso patrimônio. Pena que as pessoas ainda não tem postura de quem vai ao Municipal. Ao olhar para baixo e ver o espetáculo começando e uma porção de celulares acesos, pensei: Será que não dá para desligar essa maquininha luminosa por 2 horas? Duas horinhas só...os bailarinos estão lá, mostrando sua arte, ensaiam meses, oito horas por dia para oferecer um pouco do belo e a turma teclando, teclando, teclando...

Quem não conhece o Tre em Piracicaba precisa conhecer!

2011-06-24T12:42:00.000-07:00

Eu estava lá! Amei...super clima mágico até as quatro da matina con vino, musica, amicci e amore...

Coisas da cidade...

2011-06-10T14:23:00.000-07:00

Quatro da tarde, o céu está estranho e eu começo a trabalhar no computador. A concentração foi para o espaço, mesmo assim tento responder emails, para começar. Ouço um estrondo, a energia cai e, enquanto eu me acostumo com a tela preta à minha frente, volta e cai novamente.Tiro todos os fios das tomadas e logo sinto um cheiro de queimado, alguém me diz que é a pizzaria acendendo o forno à lenha. É nada, a coisa foi bem pior e todo mundo sai para a rua para ver. Chamam os bombeiros, interditam a rua e o fio lá, pendurado, soltando faíscas. Vamos embora, então? Não adianta ficar aqui, não vai dar para fazer nada.

Chove muito, esqueci o guarda-chuva, mas o casaco é impermeável, deve dar.

Não deu. No meio do caminho a chuva engrossa e escorre no rosto, entra nos olhos. Droga. As pessoas se apertam debaixo da cobertura do ponto da Santo Amaro. Tenho aula e se eu faltar de novo perco a vaga, o certificado, perco. Me sinto super culpada, mas vou tentar. Entro no veículo lotado, abafado, com cheiro de cachorro molhado. Consigo um lugar de idoso e fico só olhando o relógio.

Quase na Brigadeiro Luiz Antonio o ônibus dá um solavanco, bate num carro e a gorda que estava dormindo ao meu lado quase quebra o pescoço. E agora? Desço, espero, falo com os outros? O motorista, que havia descido para ver a besteira que fez, entra no ônibus com o dono do carro batido e pede para alguém ligar para a empresa e contar o que aconteceu. Eu não vi, não vi mesmo, porque estava do outro lado. Começa a discussão e eu resolvo descer. Veio camelô vender anel, cordão e perfume barato...

Caminho mais algumas quadras e vejo Noé, o timoneirro da Arca, com uma capa de chuva amarela que ganhou de um pescador da Naruega. Peço uma carona peloamordedeus. Ele abre a porta da Arca, lotadaça, e vai subindo a Brigadeiro devagar, num balanço. Uma senhorinha que vai descer me dá seu lugar, eu escalo os degraus estreitinhos, me empoleiro no banco e vou logo abrindo a janela, já estou ensopada mesmo, que entre a chuva e renove o ar. Um rapaz simpático conversa educadamente comigo e eu disfarço para sair da mira de seu hálito ruim.

Na hora de descer preciso fazer uma " pole dance" acrobática e acabo caindo em cima das pessoas que reclamam. Ponho os pés em terra firme e ando mais uma quadra na chuva. Finalmente chego e o porteiro, assustado com minha aparência, me pergunta o que aconteceu.

São 8:30 da noite, ainda penso em ir à aula. Entre a culpa e a razão, fico com a segunda. Não posso me dar ao luxo de ter uma penumonia nessas alturas do compeonato. Semana que vem, se não chover eu vou.

felicidade

2011-06-01T09:38:00.000-07:00

é sapato que não aperta, roupa confortável, café na padaria e ser exatamente quem você é. Ser apenas, nada mais.

Sair derrubando paredes ...

2011-05-31T07:52:00.000-07:00

... não é tão simples assim.

Você olha para aquele obstáculo, visualiza a vida sem ele e sonha com o final feliz.

No pensamento é a coisa mais fácil, mas na prática a teoria é a outra! Tudo bem, vamos derrubar tudo!

E o que a gente faz com o entulho, onde estaciona a caçamba? Onde guarda o que que quer preservar?

Calma!

Muita calma,

uma coisa de cada vez,

afinal passar pelo processo

é o que conta.

Melhor que ir ao cinema...

2011-05-23T11:18:00.000-07:00

... é ir ao cinema bem acompanhada e comentar o filme depois. Melhor ainda é ficar à vontade para dizer " eu não entendi aquela parte".

Eu havia esquecido...

2011-05-18T08:44:00.000-07:00

...que o luar ilumina, o céu tem milhões de estrelas, passarinhos trazem alegria, cheiro de mato faz bem, cachacinha caseira abre o apetite, bolo quente dá dor de barriga...

e que os rios nascem em algum lugar mágico no meio da mata onde a gente precisa ficar em silêncio para não atrapalhar a natureza.

De vez em quando é bom descer rio abaixo...

2011-05-17T12:08:00.000-07:00

Colete salva-vidas, capacete, pés para cima para não bater nas pedras do fundo do rio, deixar as águas me levarem...Não dá para nadar contra porque a correnteza é forte, não para fazer nada a não ser olhar o céu azul e apreciar a paisagem.

Deixo a vida me levar...

Homenagem aos Trevisan que amam Gardel

2011-05-03T07:26:00.000-07:00

Por una cabeza de un noble potrillo que justo en la raya afloja al llegar, y que al regresar parece decir: No olvidéis, hermano, vos sabés, no hay que jugar.

Por una cabeza, metejón de un día de aquella coqueta y risueña mujer,
que al jurar sonriendo el amor que está mintiendo, quema en una hoguera
todo mi querer.

Por una cabeza, todas las locuras. Su boca que besa, borra la tristeza, calma la amargura. Por una cabeza, si ella me olvida qué importa perderme mil veces la vida, para qué vivir. Cuántos desengaños, por una cabeza. Yo jugué mil veces, no vuelvo a insistir.

Pero si un mirar me hiere al pasar, sus labios de fuego otra vez quiero besar.
Basta de carreras, se acabó la timba. ¡Un final reñido ya no vuelvo a ver!
Pero si algún pingo llega a ser fija el domingo, yo me juego entero.
¡Qué le voy a hacer..!

O tempo oportuno

2011-05-02T05:26:00.000-07:00

Em grego, há duas palavras diferentes para 'tempo': chronos e kairós. Chronos é o tempo corrido, o dia-a-dia comum, onde tudo é igual e nada de novo acontece. Kairós é o tempo oportuno, aquele tempo que não pode ser medido, que passa sem a gente perceber.

Ontem foi assim; Os Trevisan Zanetti reunidos no restautante Tre, em Piracicaba, uma casa de 100 anos restaurtada nos detalhes para ser um ristorante. A polenta mole com carne e molhinho, juro, era igualzinha a da minha nonna Dina.

Foi kaiós ouvir o gene musical manifestado nos descendentes dos Trevisan. Iride, um dia, jurou não mais cantar, mas seus filhos netos e bisnetos são todos musicais, cantam, tocam interpretam. Ouvir Rubens e Sergio cantando o tango "Por una Cabeza" foi kaiós. Afinados, emotivos, ainda meninos.

O dia inteiro foi um tempo oportuno de estar com família e com minhas netas quevquerem aprender música. Além da polenta da nonna Dina, recebi o alimento que só o âmbito da família pode dar: amor.

Body and soul na academia

2011-04-04T08:15:00.000-07:00

Fui para o alongamento hoje cedo e o professor resolveu colocar mísicas do século passado, para meu deleite, eu acho. Estou lá me esticando toda e começo a ouvir Caetano cantando Bodye and Soul. Fiquei emocionada, que coisa. Boa música é boa música sempre. Acho que hoje seria o último dia de aula dele nessa academia e ele deveria estar um pouco melancólico. Eu nem imaginei que ele conhecesse jazz dessa época. Adorei

Por uma filósofa de sete anos

2011-03-29T07:58:00.000-07:00

Agora que eu já sei ler, aprendo em silêncio!

Nada se compara á emoção da descoberta do conhecimento. Pena que as escolas viram corporações lucartivas disputando " inovações" absurdas só para ter um diferencial. Hoje não interessa construi o conhecimento, mas sim humilhar a criança aponmtando o que ela não sabe. Não é dando feijoada para bebês que se constroi um geração forte. Cada coisa no seu tempo.

Não posso me conformar que um professor testa o conhecimento dos alunos baseando-se no que ele não sabe e não no que ele sabe. A auto estima vai para o espaço.

carta...

2011-03-25T18:59:00.000-07:00

Não consigo encontrar outra maneira de dizer o que tenho a lhe dizer a não desse modo pontiagudo e fatal: não há planos, esperanças, ou possibilidades de ficarmos juntos. Acabou. O que quer que tenhamos vivido. A vida passou, as chances se foram, comemos barriga no jogo da vida. De agora em diante, cada um segue seu caminho, vamos lembrar o que foi bom.

Houve um tempo, foi há muitos anos e você se lembra bem, em que eu queria que você ficasse comigo. Não precisava ser muito mais do que vinha sendo, queria apenas que você dissesse que me amava e que compartilhasse um pouco do meu amor dentro de nossa confortável rotina. Foi o tempo em que mais amei você. Tola, imatura, porém sincera como uma criança eu o amava, queria o seu bem. Você fazia de tudo para não deixar escapar nem uma lasquinha de felicidade quando estávamos juntos, nem uma frestinha de gostar de mim porque também era tolo, imaturo e sincero. Você dizia que eu era quase perfeita, mas a perfeição em forma de mulher assombrava suas esperanças.

Tentei algumas vezes tirar você da minha vida. Quando a ferida estava cicatrizando, lá vinha você dizer alô e começar tudo de novo. De raiva, fui embora, me despedacei de saudades de algo que na verdade eu nem tinha. Encontrei velhos e novos amores, me arrisquei, mas seu fantasma perambulava ao meu redor.

Fingimos ser amigos, tentamos reatar, vivemos alguns dias de faz-de-conta-que-a-gente-é-feliz. Agora você diz que queria estar comigo. Estamos velhos demais para sonhar, nossas manias não tem mais graça, são incompatíveis, e nossa paciência com o outro se foi. Não é justo depois de tanto tempo ficarmos juntos só para não nos afogarmos na solidão. Hoje a solidão é o meu santuário, já gosto dela. Pior, ela me faz bem. É onde fico para me recuperar de tentar entender esse mundo egoísta, descarrilado, que se atropela em progressos (regressos). Cuidei de tudo e de todos, cuidei de você, preciso cuidar de mim. Agora, não tenho mais ânimo para recomeçar.

Meu amor ainda existe, as lembranças me aquecem, eu só quero ter certeza de que você está bem, em paz. Sem ressentimentos, o que vamos fazer é cada um cuidar de si e tentar ser o melhor que pudermos ser daqui para frente.

Eu te amo. Adeus

lua luinha

2011-03-22T11:53:00.000-07:00

rabisquinho de prata
você é só minha
fiapo de algodão
meia lua meia taça
renda branca de fumaça
lua cheia escancarada
lua gorda descarada
lua míngua
está cansada
lua nova é do outro lado
deste lado está apagada

Drumond

2011-03-22T11:44:00.000-07:00

Então, estive com Drumond, em Copacabana,
conversamos pouco, ele não estava para prosa.
Nem para versos.
Achei melhor olhar o mar.

...no mar estava escrito uma cidade,
no campo ela crescia, na lagoa,
no pátio negro, em tudo onde pisasse
alguém, se desenhava tua imagem,

teu brilho, tuas pontas, teu império
e teu sangue e teu bafo e tua pálpebra,
estrela: cada um te possuía.
Era inútil queimar-te, cintilavas.

Rio sem praia

2011-03-19T17:02:00.000-07:00

O rei D. Joao VI sabia das coisas, nao era tao bobao nem passava o dia comendo frango com a mao. Fugiu de Napoleao sem perder o reinado, driblou muita gente com seu dom de negociar. Criou, mandou fazer, tevsei la, mas a ideia de criar o Jardim Botanico na cidade foi perfeita. Esti la hoje de manha e adorei, vi plantas e flores que nunca tinha visto. Incrivel como uma mudanca de cenario pode fazer bem.

Fotinho ruim. Amanha eu troco pela que tirei.
Texto sem acento porque estou em computador alheio.

Desanimada.

2011-03-17T17:04:00.000-07:00

Essa é uma boa palavra, meio esquecida, em desuso, humilhada diante de tantas síndromes, estresses, bipolaridades, sociopatias, depressões, etc. Mas às vezes a gente está simplesmente desanimada, simples assim. Nada complicado, apenas sem ânimo para levar a rotina adiante.

Aborrecida.

Também é uma boa palavra, parece que vem de abhorresco, ab horror, o que dá a impressão de que a pessoa se ausenta de si mesma diante do horror. Pesado isso. Vamos combinar que diante do que a gente tem visto no noticiário dá vontade de sair fora mesmo se abstrair dos horrores que andam acontecendo.

Enfim, o que eu estive pensando é que tem dias assim mesmo, que a gente não está lá essas coisas. Mesmo que seja por um tempo, ou que o desânimo ou o aborrecimento aparecem com mais ou menos frequencia, não é preciso colocar na testa nenhum rótulo. A gente é gente, sente, sofre, fica indignada, ou simplesmente sem vontade de ser, o tempo todo, um livro de auto ajuda ambulante.

De vez em quando

2011-03-09T14:25:00.000-08:00

... a gente dá uma mudada.
se surpreende com o passar do tempo
luta contra
depois
simplesmente
assume
cada fio de prata
cada experiência vivida...

Carnaval, ora veja!

2011-03-09T06:55:00.000-08:00

A cada ano inventam temas e mais temas estranhos, fantasias mais vistosas ( e mais vagabundas ) letras de samba totalmente nada a ver. As rainhas de bateria só precisam ser famosas ( e gostosas e peladas e sarada e siliconadas) nem precisam sambar. Ah, precisam saber dar um barraco, puxar o cabelo da rival, etc.
Tudo bem, é um espetáculo, ouvir a bateria ao vivo é o máximo, mas quem viu uma viu todas.

Mas fiquei chocada com o tombo da Ana Rickman. Acontece que ela é simplesmente um ser humano, não é a Barbie como todo mundo pensa, inclusive o marido dela que acredita ter casado com um produto. Caiu. A gente cai, as pessoas caem, erram, pisam na bola, e daí? E dai que aundo a gente cai, se levanta e fica olhando para os lados pra ver se alguém viu. No caso dela...todo mundo viu.

E agora?

2011-03-02T14:21:00.000-08:00

Estava pronta para quebrar tudo. Parada em frente a parede vi que não era assim. Teria que tirar os quadros, desmanchar as estantes que ficam do outro lado, afastar os móveis, cobrir os eletrônicos com um lençol, enrolar os tapetes, tirar um monte de coisas que ficam pelo caminho...e muito mais. Trabalho duro de preparação. Quebrar a parede, no final, parecia ser o menos complicado. Putz.
Achei melhor esperar mais um pouco. Não adianta sair quebrando tudo sem planejamento. É pior.
Derrubar paredes é um trabalho para super mulheres. Eu não estou com essa bola toda no momento. Pena.

Preciso derrubar uma parede

2011-02-24T06:44:00.000-08:00

É urgente! Está na hora de intergrar, abrir espaço. O problema é que dá um trabalho insano e eu tenho dificuldade em lidar com reformas, prefiro comprar pronto, mas nem sempre é possível.

Minha meta agora é essa: me organizar para derrubar paredes, arrancar portas e minimizar. Preciso mais espaço!

Terceira idade

2011-02-23T08:01:00.000-08:00

Terceira idade, melhor idade uma ova! Detesto esses rótulos politicamente corretos.O que acontece é que tudo mudou, atrasamos uma década.Os 40 de hoje correspondem aos 30 de algumas décadas atrás, os 50 correspondem aos 40 e assim vai.

Em meados do século XX, as coisas eram mais simples: éramos crianças até os 13 anos, adolescentes até os 18 e depois éramos adultos. Simples assim. Aos 50 ou 60 éramos velhos e pronto. Agora somos crianças, pré-adolescentes, adolescentes, jovens, adultos e começa aquela coisa chata do idoso, da melhor idade, quarta idade e sei mais o quê.

Tenho 60, não me considero idosa, mas se estou na fila preferencial escuto lá do caixa alguém gritar: - A senhora é idosa? - Sou - digo eu com o RG na mão. Mas juro...não me considero. Sou independente ao extremo, profissional autônoma, não tenho carro por me sinto mais livre, cuido do núcleo familiar, gosto de poesia, cinema, de estudar, de dançar, de namorar. Acho estranho ter que ser idosa.

Só vejo uma maneira de definir minha idade: plagear Vanessa Redgrave e dizer que "estou na minha plenitude". Acho que é isso, vivo minha plenitude!

Hoje eu estou meiga

2011-02-11T06:00:00.000-08:00

Peguei pesado com a cheirosa da academia e fiquei com remorso. Quando saí hoje cedo fiquei olhando as poucad flores que aparecem no meu caminho, parei para ver um pouco de arte no metrô e entrei na livraria. Com esse calor dos infernos não tenho vontade de fazer nada, mas o destino não quer nem saber qual a mínima e a máxima do dia. Ele só destinar. Então, um tanto letárgica, sigo o destino, a rotina que escolhi.

Perfume perturbador

2011-02-09T03:06:00.000-08:00

Eu queria entender melhor o hábito de se usar perfume. Dizem que surgiu no Egito, com óleos extraídos das flores, era um hábito dos ricos tomar banho, esfregar o corpo com uma mistura de cinzas e argila, provavelmente o tataravô do sabonete, e depois passr um óleo aromático no corpo. Mais ou menos o que se faz hoje. O hábito foi se tranformando com tempo, mas nunca caiu de moda.

Perfume é não é para qualquer um, quanto mais caro for, mais cobiçado, passa a ser um anúncio do poder da pessoa que o usa. . É muito bom sentir um aroma de frescor após o banho, ou estar perto de alguém levemente perfumado, o exagero porém, acaba com a brincadeira.

Tudo bem, mas hoje em dia todo mundo usa perfume e nem sempre são os mais caros. Para que tanto meu Deus? Se tudo tem cheiro: o shampoo, o condicionador, o sabonete, o hidratante, o gel, o desodorante, o papel higiênico, o absorvente, a loção após barba, o sabão de barba, o preservativo. Isso sem falar nos cosméticos.

Fico pensando porque uma pessoa, em sã consciência de enche de perfume e vai para a academia as 7 da manhã. Só posso achar que essa pessoa acha que fede tanto que tem medo que os outros percebam o seu fedor e o disfarça com muito perfume. E quem vai no banheiro no trabalho e espirra perfume para não deixar rastro? Sinceramente, eu prefiro o outro cheiro, pelo menos passa logo e não fica empregnado na infeliz que entra no banheiro logo depois. E tem aquelas pessoas que passam perfume no rosto, suam e saem beijanto as amigas, marcando território.

Falta de educação total, de consideração com o nariz dos outros.

Domingo

2011-02-06T06:45:00.000-08:00

Saio decidida a começar bem o dia. Tênis, roupa folgada, chapéu e óculos. Desço a ladeira em passos largos. Demoro a travessar a avenida, mas me animo ao ver o lago. Procuro não olhar para os alpinistas de Brecheret para não perder o humor.

As árvore, em família, regozijam-se em verdes limpos pela chuva do dia anterior. Gosto disto.

Escolho uma trilha no meio da vegetação e caminho por ela um tempo, encantada com as nesgas de luz desenhadas pelo sol da manhã. Em certo momento não posso evitar o caminho do asfalto e é aí que eu me arrependo de ter saído de casa. desviando de velocípides, skates e cachorros, aperto o passo procurando seguir o fluxo que vai, cuidando para não me engastalhar nos apressados do fluxo que vem. Mal aprecia a paisagem. Tenho a impressão de que a cidade inteira teve a mesma ideia que eu.

Mulheres maquiadas e vestidas de griffes da cabeça ao tênis, cabeludos sem camisa balançando a barriga, ciranças histéricas exageram no choro e na alegria, casais irmanados pela longa convivência, cárdiobubdas se equilibrando em micro selins. Um circo.

Estou quase terminando a volta no lago e logo vou atravessar a avenida novamente. Uma subida me espera. Será que eu dou conta? E os aplinistas continuam fazendo a festa do desrespeito à arte.

Viagem ao jardim

2011-02-01T11:57:00.000-08:00

Empurrei a pesada porta de ferro que dava para o jardim e fui direto ao canto perto da grade onde ficavam os agapantos. Havia chovido, as flores haviam caído, as sementes verdes e aladas pareciam louva-deuses agrupados em conspiração. Queria tocá-los, mas me davam aflição, poderiam voar para cima de mim. Baixei a cabeça e me agachei apoiando os braços gordinhos nos joelhos e, com o dedo indicador, cavouquei a terra procurando minhocas. A terra estava fofa, não foi difícil achar e enfileirar as coitadas na borda de cimento que contornava o canteiro. Desesperadas e cegas pela luz buscavam a escuridão segura e macia de seu habitat.

Que gosto teriam? - pensei. Tinham gosto de terra.

Em fileira, formigas avermelhadas carregavam pedacinhos de folhas. Eu não tinha coragem de matá-las, mas também não gostava delas, eram egoístas e não gostavam de cantar. Então achei por bem dificultar seu caminho colocando pedras, pauzinhos e minha própria mão para ver o que elas faziam. Chatas. Depois de um tempo desisti e voltei minha atenção para as plantas.

Bem no meio do canteiro havia uma costela-de-adão copada, com folhas enormes. Bem no meio delas eu vi uma espécie de flor branca com uma banana limpa e lisa saindo de dentro. Uma tentação. Certamente minha mãe nãome deixaria tocá-la. Naquele momento, porém, eu estava só, ninguém me vigiava. Eu era obediente. Bastava alguém me dizer que eu não podia passar do portão que eu não passava. Mas, ninguém me disse para não pegar a flor/banana. Peguei. Comi.

No pronto socorro me fizeram vomitar, eu detesto vomitar. Minha boca estava inchada e vermelha, a língua grossa e a garganta ardendo. A enfermeira abriu um armarinho de ferro e vidro, pegou uma espécie de palito de cristal e enrolou um chumaço de algodão na ponta. Mergulhou aquilo num vidro cheio de líquido roxo, pediu que eu abrisse bem a boca, não ia doer nada.

Voltando para casa com a boca, a cara e o vestido pintados de roxo eu chorava tanto que minha mãe precisou parar o carro, se ajoelhar no banco, virar para trás e ver o que estava acontecendo. Nada. Eu só estava arrependida. Fiquei anos sem comer banana.

Janeiro quase acabou

2011-01-27T12:49:00.000-08:00

Ainda bem.

Acho esse mês um saco, fico meio paralizada, bate canseira, faz muito calor, quero começar a escrever o livro da minha vida e, no fim, não faço nada. Descanso só para me sentir culpada e completar o clima do marasmo total.

Hoje é quinta, por isso uma postagem de quinta, um blablabla meio sem sentido que me faz bem. Essa semana finalmente saí ddo sarcófago, bati a poeira do ano passado e comecei a pensar muito, pensar claramente e acordar no meio da noite cheia de ideias. Também consegui arrancar do meu raciocínio algumas respostas.

Não posso reclamar. Esse torpor que me acometia resultou em calma para desenhar o mapa de 2011 bem de jeito que eu queria: fiz algumas listas de prioridades, recortei imagens para uma colagem, brinquei de jardim da infância usando canetinhas e lápis de cor. Ficou colorido o tal mapa, vamos ver agora se eu chego lá.

Bom dia tristeza

2010-12-21T12:15:00.001-08:00

Bom dia, tristeza
Que tarde, tristeza
Você veio hoje me ver
Já estava ficando
Até meio triste
De estar tanto tempo
Longe de você... (Vinícius)

Minha homenagem à tristeza, sim senhor. Gosto dela, ela é real e deve ser vivida na sua totalidade. Ela nada tem a ver com a infelicidade. Uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa.

Estar triste não é ser infeliz.

Hoje estou triste, muito triste com a maldade humana, com o egoísmo, com a falta de amor. Uma pessoa medíocre (veja bem, medíocre, pequena, fraca...) pode deixar todo mundo triste, porque a mediocridade é triste.

Só quem é feliz pode se dar ao luxo de ficar triste. O medíocre, esse sim é infeliz porque vê o mundo com a sua mediocridade e perde a chance de ver a grandeza da vida.

Que pena que as pessoas muitas vezes são assim.

Uma pena mesmo.

Detesto essa coisa...

2010-12-21T11:37:00.000-08:00

...de ter encontro marcado com dia e hora para estar feliz. De repente voce corre feito louca, gasta mais do que pode, arruma encrenca com os parentes, bebe demais, come demais e diz para o vizinho: Feliz Natal!

Assim não dá! Natal deveria ser uma época legal, calma, as pessoas deveriam se falar com mais humanidade, ter mais afeto e consideração. Os presentes deveriam ser mais expontâneos e simples, a ceia mais tropical e as famílias mais unidas.

Não que eu não goste de Natal, eu gosto. Na verdade, eu gosto de cozinhar para a família, arrumar a mesa com capricho, como minha mãe fazia, acender velas, abrir as janelas e ter uma noite de paz. Procuro presentes significativos e os embrulho com muito carinho. Gosto de ver todo mundo em volta da mesa falando como a comida está deliciosa e o prosecco geladinho.

Não tenho paciência para fazer árvore de Natal, não vou na 25 de março, detesto essa ansiedade que fica no ar e aqula bendita árvore de Natal na 23 de Maio, perto do Ibirapuera. Nunca disse para meus filhos que Papai Noel existe, existe, mas que é uma lenda, uma tradição... mas fazia aquela coisa de deixar um pratinho pra ele.

Assim: ainda não sei se gosto ou não gosto dessa época do ano. tenho conflitos...

Mulherada

2010-12-15T05:51:00.000-08:00

gente, olha só que delícia!
Amanda, Flávia e Gabriela no dia do meu niver...

Argumento & Opinião

2010-11-18T06:51:00.000-08:00

Ontem encerramos nossa 1a. Oficina de Texto & Uninove Jornal de Debates!

Gostaria de dizer que foram 8 encontros muito produtivos e estimulantes, graças à participação de vocês com todo empenho, entusiamo e sinceridade. Isso sem falar na coragem! é preciso criar um ambiente muito favorável para que a gente se sinta à vontade para mostrar nossos textos, que falam muito de nós, além de ouvir e expressar nossa opinião.

No penúltimo encontro discutimos o tema do JD "Para que serve a comissão da verdade?" Fizemos um " brainstorming" sobre o que sabíamos sobre essa comissão, sobre o período da ditadura e discutimos abertamente sobre abrir ou não os arquivos que guardam segredos desse período difícil da nossa história.

Em casa, preparamos textos jornalisticos sobre Populismo e Meio Ambiente e um conto cujo tema era " Coma". Nessa última semnana todos trabalharam bastante, o que foi muito bom e ontem, depois de falarmos novamente sobre pontuação ( dificuldade recorrente e comum a todos) lemos um pouquionho de Olavo Bilac e José Saramago e fizemos a leitura de todos os textos.

Melhores textos:

Katia Alexandre - melhor conto " Uma Passagem"
Leandro Gaspar - melhor texto jornalístico - " Populismo"
Mike Nascimento - 2o. lugar melhor texto jornlístico - "Populismo"

Cada texto lido acrescentou valor ao grupo e demonstrou o trabalho de cada um. Parabéns!

Para encerrar, então, tivemos o debate ao vivo "Para que serve a comissão da verdade?" mediado pelo jornalista Paulo Markun. Participaram do debate: Ivo Herzog - presidente do instituto Vladimir Herzog. José Gregori presidente da comissão de Direitos humanos de São Paulo e ex- ministro da Justiça, Martim sampaio - Presidente da Comissão de Direitos Humanos da OAB/SP, Albero Malheiros Filho, advogado criminalista e professor da FGV, e o General Rocha Paiva. Foi um privilégio poder ouvir essas pessoas tão importantes.

O que vocês acharam?

Como o objetivo da oficina é escrever sua opinião e publicar no Jornal de Debates, estou aguardado os textos de vocês conforme combinamos, ok?
Vocês podem me mandar por email que eu envio para a corrdenadora Isabel Colucci, no JD, ok?

Mais uma coisinha: preciso que vocês me escrevam dizendo o que acharam do curso, ok? Pontos positivos e negativos, críticas e sugestões.

Adorei estar com vocês!
bedjo
san

Hotel Paulistano

2010-11-10T09:22:00.000-08:00

Hotel paulistano

Dentro do táxi e sob intensa chuva nas ruas de São Paulo, Fernando começou a fazer as ligações.

- Dr. Alberto, boa tarde. Meu hotel foi trocado? O endereço é da Marginal Tietê!

- Eu sei que hoje é domingo, seu Alberto...eu sei ...eu sei...mas...o lugar é horrível.

- Tudo bem, tudo bem...não ligo mais. Boa noite.

Outra chamada. O barulho da chuva fica mais forte.

- Monica? Tudo bem. Estou em São Paulo. Não está em casa? Está me ouvindo? Ah sim, sim...eu ligo mais tarde. Beijo.

O taxista tentou puxar papo e Fernando interrompeu-o com uma esticada de braço.

- Rubens? E aí camarada? Cheguei em São Paulo. Vamos tomar uma? Sério? Eu queria estar alto assim como você. Não tomei nada hoje. Mas, escuta: posso passar uns dias na sua casa? Ah...brincou? Casado? Mas morar junto com uma mulher também é uma espécie de casamento. Tudo certo. Tudo certo. A gente se vê.

A bateria do celular estava prestes a acabar. Mesmo assim ele insistiu em novos telefonemas.

- Diego! Irmãozinho...como você está? Preciso de um grande favor. Me passe o telefone da Rebeca. 839...o quê? Ah...então é o mesmo. Abraço.

O celular ia desligar antes da conversa com a amiga, mas arriscou.

- Rebeca! Moça, moça...estou em São Paulo. Minha empresa me mandou pra Margina Tietê. Quero ficar na sua casa! Por favor! Calma Rebeca! Sei que nem disse oi, mas a bateria vai acabar...

E acabou.

- Motorista! Você me empresta seu celular? Ah...entendo...pare num orelhão então, por favor!

Todos os orelhões estavam inundados nas calçadas imundas.

- Mudemos de caminho, motorista. Você pode beber uma cervejinha comigo?

Fernando imaginou que o taxista pudesse morar num bairro razoável, perto da Paulista e ainda por cima tivesse um quarto de hóspedes disponível.

Marcelo Fabri

diálogo

2010-11-10T09:20:00.001-08:00

Estratégia de marketing do político corrupto:

- Bom dia!
- Bom dia.
- Tem ovo podre?
- Hã? Como assim, meu senhor?
- Quero comprar todos os ovos e tomates estragados que vocês tem.
- Preciso falar com o gerente.
- Pois não, eu sou o gerente. O senhor quer comprar ovos podres pelo que entendi.
- Isso mesmo.
- Por acaso, o senhor vai assistir ao comício do candidato?
- Shhhhh! Fale baixo! Eu SOU o candidato!
- Débito ou crédito?
- Põe na conta.
--
Leandro Gaspar
Twitter: @lbkpower
(11) 8422-5754

6o. encontro

2010-11-10T09:15:00.001-08:00

No encontro passado decidimos os temas finais para a escolha dos melhores textos. Ficamos com 2 temas jornalisticos : populismo e meio ambiente e um tema literário: um conto de uma lauda com o tema COMA.
Hoje vamos ler um conto de Adelia Prado - O Desbunde
Vmao ler os textos que ainda não foram lidos e comentar
Vamos repassar um pouco de teoria com o tema Regência Verbal e Regência Nominal. Temos uma apostila com exercícios.
O tema de hoje para um rápido exercício será um anuncio no jornal. Trocaremos as fichas e os alunos deverão adivinhar a identidade de quem escreveu.
se der tempo, vamos falar um pouco sobre a crase.

5o. Encontro

2010-11-05T10:28:00.000-07:00

Teoria - breve apresentação sobre Análise Sintática. Recomendamos que os alunos estudem individulamente por ser um assunto vasto e complexo.

Ainda em teoria - falaremos sobre o uso da crase e o site de pesquisa do Manual de Redação e Estilo do Estadão organizado por Eduardo Martins.

Leitura dos textos produzidos e comentários.

Apresentação no quadro de um diálogo feito pelo aluno Mike com detalhes importantes de pontuação.

Escolha de um tema para produção de textos a serem postado sno JB.

4o. encontro

2010-11-03T08:56:00.000-07:00

Hoje, quarta-feira, vamos ler os textos sobre A Nova Presidente da República, com a intenção de um aluno ler o texto do outro, para que eles sintam melhor os problemas de pontuação, coerência, etc.

Vou distribuir um pequeno texto sobre o uso do verbo haver, sobre o ponto e vírgula e a expressçao " a nível de"; os erros de postuguês mais frequentes e o uso da crase.

Durante a oficina eles deverão produzir uma manchete: sortearemos palavras-chave e cada um deverá produzir uma manchete com a palavra que sorteou.

Bem, por enquanto é isso.
bj
san

3o. encontro

2010-11-03T08:50:00.000-07:00

Na última sexta, os alunos já estavam menos inibidos e a dinâmica foi muito boa. Leram seus textos e ouviram os comentários dos colegas. Todos dão sua opinião e fazemos uma mediação no final. fRevisamos um pouco de teoria, eles tem problemas com pontuação e concordância. Lemos um texto sem pontuação nenhuma e eloa alunos foram pontuando. Para concordância, eles criam juntos uma notícia sobre uma famosa( Geisy Arruda) e fomos escrevendo no quadro. Depois apaguamos os verbos e eles passaram para o futuro e para o presente. Foi bacana.

Para a próxima quarta-feira trarão uma página de word com um texto sobre A/O Novo Presidente Eleito. Tenho recomendado autores e sites confiáveis que tem textos do tipo " para gostar de ler" . Eles não tem o hábito da leitura, uma pena.

Dos trinta inscritos, são 8 os assíduos. Eles comentaram que os alunos não entenderam muito bem como funcionam as oficinas . Depois, por ser de graça, muitos se increvem e não vão e outros que gostariam de ir tb não vão porque as vagas foram preenchidas.

è isso,
san

2o. Encontro

2010-10-29T10:55:00.000-07:00

leitura dos textos
comentários sobre o texto de Cany
vocabulário
exercício de escrita em aula - A legalização da maconha na Califórnia
2 times - 1 contra e 1 a favor -vice-versa

Para casa - estudar o texto - Mitos da Escrita - Garcez

Textos produzidos em 22/10/10

2010-10-27T03:55:00.000-07:00

Marcelo Fabri

O caos generalizado do trânsito na cidade de São Paulo tem raízes não só na ausência de uma política pública (plano diretor, incentivos fiscais, malha ferroviária) que defina prioridades para a cidade não parar, como também na ganância da iniciativa privada que só vislumbra crescimento nas vendas de automóveis e todos os serviços que o acompanham (apólices de seguros, acessórios, marketing).

O Estado não desenvolveu uma rede eficiente de transporte público há 30 anos atrás e hoje constata o atraso pagando um preço alto ao repetir todos os dias enormes índices de congestionamento. Ao mesmo tempo, as montadoras de automóveis estimulam a compra de seus produtos como algo essencial para a família. O sonho da liberdade em quatro rodas por apenas 60 meses financiados. O capital sempre estimula o individualismo e o pesadelo se inicia.

Leila Pereira

Educação: alunos da rede pública de ensino

O que faz os adolescentes serem tão desinteressados?

O medo de descobrir o fantástico, ou preguiça mesmo?

Há grande dificuldade em inserir conhecimento na vida

de alguém, para seu desenvolvimento pessoal!

A busca pelo conhecimento tem que partir do aluno. A

partir do momento que a pessoa resolve aprender, o es-

tudo se torna prazeroso.

Argumento e Opinião – Sandra Schamas

2010-10-22T10:27:00.000-07:00

1º. Encontro

Parte 1

Apresentação individual

ü escrever em 3 linhas “quem sou eu”, sem dizer o nome;

ü recolher e sortear os textos, na hora, para outro colega ler;

ü todos deverão ler um texto que não seja o seu;

ü após cada leitura os demais tentarão descobrir quem é quem;

ü uma rodada de apresentação individual;

Parte 2

O que eu espero da oficina:

(Anotar)

ü Apresentação da oficina; os Sim e os Não da oficina

SIM	NÃO

escrever em todas as oficinas	tentar “criar” um estilo
escrever em casa	bloquear a escrita por causa da gramática
ler em voz alta e ouvir nossos “leitores”	bloquear nosso fluxo de consciência

lapidar os textos	fazer julgamentos e criar preconceitos

ü O que é argumento? O que é opinião?

ü Fazer uma lista de tudo que os alunos forem dizendo sobre argumento e opinião.

ü O que esperam conseguir com essa série de oficinas? (Fichas - e só apresentar no final das oficinas)

ü Distribuição do texto de Clarice Lispector

Para a próxima oficina

Fazer um texto de, no máximo, uma lauda - 1400 caracteres com espaço com o seguinte tema: Memórias. Quando eu aprendi a escrever...

Trazer 2 artigos: 1que gostou e 1 que não gostou

HOMO LOQUENS A palavra jamais morrerá - Gabriel Perissé e

2010-10-22T10:26:00.000-07:00

Se não parecesse exagerado amor à palavra, eu diria que educar alguém é, numa só frase: permitir-lhe o encontro com a palavra. Não só no que diz respeito à alfabetização, à ampliação do vocabulário, à apreensão das regras gramaticais sobre ortografia, conjugação, pontuação etc., ou mesmo à compreensão de termos técnicos que ajudam um profissional a dominar o seu ofício. Tudo isso é relativamente importante.

"O encontro com a palavra é mais do que importante: é essencial."

(Literatura & Educação, pp. 22-23)

HOMO LOQUENS
A palavra jamais morrerá

Por Gabriel Perissé em 30/10/2006

Navegar no oceano das imagens, clicar em ícones, televisar horas seguidas, internetar noite adentro, brincar com algum joguinho no celular, nada disso eliminará o signo verbal. Somos seres verbais, mesmo calados estamos falando, e na sala aula continua vigente a palavra, para que possamos argumentar, criticar, dialogar, conhecer.

Se uma imagem vale por mil palavras (ou talvez menos...), uma palavra também pode esclarecer, justificar a imagem. A foto legendada evidencia que nem tudo é evidente na foto. A propaganda com a imagem imensa... sempre carece de uma palavra. Ainda é um sonho de milhares chegar a escrever livros, fazer de suas idéias um conjunto de frases impressas em busca de leitores.

Existem livros mudos, sem texto, na TV assistimos a cenas que dispensam comentários, mas sempre de novo recorreremos às palavras, essas parábolas, essas "coisas" faladas e escritas que se põem paralelas ao real, e que ao real conferem sentido humano.

O gesto diz tudo, mas é a palavra que diz o quanto o gesto diz. A pintura, linguagem autônoma, e sabemos quanta linguagem para falar do pictórico, explicar o pictórico, apresentar o pictórico! Por mais que as cores, o movimento e os sons comuniquem, à palavra continua cabendo colorir, movimentar, sonorizar o nosso pensamento.

O SUOR E A LÁGRIMA - CARLOS HEITOR CONY

2010-10-22T10:24:00.000-07:00

Fazia calor no Rio, 40 graus e qualquer coisa, quase 41. No dia seguinte, os jornais diriam que fora o mais quente deste verão que inaugura o século e o milênio. Cheguei ao Santos Dumont, o vôo estava atrasado, decidi engraxar os sapatos. Pelo menos aqui no Rio, são raros esses engraxates, só existem nos aeroportos e em poucos lugares avulsos.

Sentei-me naquela espécie de cadeira canônica, de coro de abadia pobre, que também pode parecer o trono de um rei desolado de um reino desolante.

O engraxate era gordo e estava com calor — o que me pareceu óbvio. Elogiou meus sapatos, cromo italiano, fabricante ilustre, os Rosseti. Uso-o pouco, em parte para poupá-lo, em parte porque quando posso estou sempre de tênis.

Ofereceu-me o jornal que eu já havia lido e começou seu ofício. Meio careca, o suor encharcou-lhe a testa e a calva. Pegou aquele paninho que dá brilho final nos sapatos e com ele enxugou o próprio suor, que era abundante.

Com o mesmo pano, executou com maestria aqueles movimentos rápidos em torno da biqueira, mas a todo instante o usava para enxugar-se — caso contrário, o suor inundaria o meu cromo italiano.

E foi assim que a testa e a calva do valente filho do povo ficaram manchadas de graxa e o meu sapato adquiriu um brilho de espelho à custa do suor alheio. Nunca tive sapatos tão brilhantes, tão dignamente suados.

Na hora de pagar, alegando não ter nota menor, deixei-lhe um troco generoso. Ele me olhou espantado, retribuiu a gorjeta me desejando em dobro tudo o que eu viesse a precisar nos restos dos meus dias.

Saí daquela cadeira com um baita sentimento de culpa. Que diabo, meus sapatos não estavam tão sujos assim, por míseros tostões, fizera um filho do povo suar para ganhar seu pão. Olhei meus sapatos e tive vergonha daquele brilho humano, salgado como lágrima.

O texto acima foi publicado no jornal “Folha de São Paulo”, edição de 19/02/2001, e faz parte do livro “Figuras do Brasil – 80 autores em 80 anos de Folha”, Publifolhas – São Paulo, 2001, pág. 319, organização de Arthur Nestrovski.

Tropa de elite

2010-10-21T07:34:00.000-07:00

Que filme bom, bom mesmo: direção, edição, roteiro, fotografia, casting, argumento, tudo. Fiquei surpresa ao ver um retrato tão verdadeiro do Brasil, infelizmente.

O melhor é que ninguém pode falar nada porque se alguém abrir a boca e porque já está com a carapuça vestida...òtimo!!!

Recomendo e pode ser que eu veja de novo, tem umas falas ótimas. Padilha acabou criando um herói brasileiro. Fazia tempo que não aparecia um.

Sou egocêntrico, sou moderno.

2010-10-20T09:08:00.000-07:00

Saio do escritório para almoçar com meus colegas, falamos mal de todo mundo e , depois de comer meu pf faço questão qde andar com meus amigos bloquando a calçada toda. A gente gosta de comer bem depressa e andar bem devagar. Quem estiver com pressa que ande pelo meio da rua. Aproveito para fumar porque no escritório é impossível. Depois de apagar o cigarro no chão, masco chicletes e cuspo antes de entrar no prédio. Todo mundo faz isso.

Quando eu ando de carro, prefiro nem olhar para os pedestres e se alguém demora para atravessar toco a buzina e meto o carro em cima. Meu carro? É grande, cara. Adoro parar em cima da faixa porque quando o sinal fica amarelo já saio logo.

Às vezes vou para o trabalho de condução, sento mesmo no lugar de idosos, e fico lá, com meu Ipod fingindo que estou dormindo. Até babo, se for o caso. Minha casa eu levo nas costas, numa mochila enorme e acho super prático, principalmente se fico em pé no metrô.

Falo o dia inteiro no celular, resolvo um monte coisas, tiro foto na balada para colocar no facebook. Mulher? Pego todas. tenho o maior orgulho de dizer que nunca, mas nunca mesmo liguei no dia seguinte. Se encontro em um barzinho uma com quem já fiquei finjo que não conheço. Elas ficam ligando o dia todo.

Moro com meus pais. Não acho legal morar sozinho. Também só vou pra casa pra dormir. Eu até que ganho bem, pago todas as minhas contas e ainda guardo algum. tenho uma vida boa, me cuido, vou na academia, compro roupas legais, tenho meu trabalho, minhas coisas... tá tudo bem.

Paraty de novo!

2010-10-19T13:26:00.000-07:00

Não adianta, amo esse lugar. Fomos nos feriados de 12 de outubro e o tempo feioso não atrapalhou em nada. Ao contrário, só me fez ver a cidade de um jeito mais romântico e introspectivo.
Os amigos, a casa, a cidade, a música que escapa dos bares à noite são o melhor alimento para meu espírito. Voltei bem, em estado de graça.

Lapa 40 Graus

2010-09-28T12:00:00.000-07:00

Gafieira é bom demais. Pena que demorou tanto para eu conhecer ao vivo. A música, o chão de madeira, gente que sabe dançar muuiitooo. Adorei. Por mim, iria todas as noites.

casamento da Marina

2010-09-22T13:10:00.001-07:00

...é bom estar com quem a gente gosta!

O sono das três

2010-09-22T11:47:00.000-07:00

Tenho um sono incontrolável extamente às três da tarde...todos os dias. Essa síndrome deve ser parente da tristeza que bate domingo à noite. Coisas que a gente não explica. Quando bate esse sono fico tentando me lembrar de quando eu não tinha. Não tenho nenhum registro.

Aqui no trabalho fico tentando inventar coisas que me despertem, já tomei uns três cafezinhos e nada, mal posso me controlar. Acho que vou adotar a sesta.

Eu vi passarinho verde...

2010-09-09T07:59:00.000-07:00

...e me senti uma mulher descolada!

O tempo me fez descolar a craca, tirar as cascas pouco a pouco e descolar aquela pele que fica grudada entre a casca e a polpa. Consigo ver melhor quem eu sou, sem maquiagem, sem artifícios, simplesmente eu.

Hoje

2010-09-08T05:15:00.000-07:00

Queria não ter que cumprir a rotina de uma quarta-feira depois do feriado, mas a responsabilidade fica me atordoando e tenho que ir.

Os dias sombrios são perfeitos!

Tudo fica cinza, a melancolia é acolhedora, não tem sol pra gente fingir que é ele que faz a gente feliz.

Mergulhar no cinza, que é verdadeiramente meu, me faz bem.

Cinzas e sóis são pate da vida.

O que a vida faz com a gente?

2010-09-02T03:20:00.000-07:00

Ou o que a gente faz com a vida?

Eu quero saber de onde vem tanto conflito por coisas que já se fez, se sempre se faz o melhor no momento. É o que temos para hoje - dizemos conformados - e daí? Daí que esses miasmas ficam se reproduzindo em nuvens negras, anuviando a nossa percepção.

Eu também quero saber de onde vem tanta ansiedade por causa do que ainda não aconteceu, se a gente não sabe como realmente vai ser. E se? - perguntamos ansiosos - como vai ser? Vai ser o que tiver de ser e não adianta contruir castelos de cartas porque eles desabam a qualquer vibração.

Eu tento desesperadamente entender o aqui e agora, tento me concentrar no que estou fazendo nesse momento e só consigo através da dor. Ela é presente, está acontecendo, quer que eu preste atenção só nela e me chama para o único tempo que é real num nhenhenhen torturante.

Como posso querer me livrar da dor física se é por ela que me sinto viva?

Que merda!

Mas, é o que temos para hoje...

Andei presquisando sobre Frida Khalo...

2010-08-18T07:04:00.000-07:00

e o artigo foi publicado em uma revista de Santo André...

Primeiro o livro ‘Diego e Frida’, originalmente publicado em1993 pelo Nobel francês J.M. LeClezio que aborda o conturbado relacionamento da artista mexicana com o pintor Diego Rivera, com quem se casou duas vezes. Depois, o filme ‘Frida’: um drama dirigido por Julie Taymor onde a artista mexicana é interpretada por Salma Hayek. E agora, em 2010, quando supostamente Frida faria 100 anos, a conceituada editora Cosac Naif lança ‘Frida Kahlo – Suas Fotos’ com mais de 400 fotografias do arquivo Museu Frida Kahlo, selecionadas e organizadas pelo fotógrafo, editor e curador Pablo Ortiz Monasterio. A coletânea de fotos, mais reveladora do que a biografia, mostra a obsessão da artista por auto-retratos, herança de seu pai que era fotógrafo.

Mas, quem foi essa mulher de natureza transgressora que se transformou em um mito da América Latina?

Nascida em uma pequena cidade nos arredores da Cidade do México, em La Casa Azul onde morava a família – há controvérsias a respeito da data de seu nascimento. Frida se destacou como pintora em uma época onde só os homens tinham vez. Lutou contra a dor como poucas pessoas teriam lutado. Aos seis anos de idade foi vítima de poliomielite e, aos dezoito, sofreu um grave acidente quando o trem onde viajava se chocou com um bonde e o pára-choque de um dos veículos lhe atravessou o corpo atingindo sua coluna vertebral. Obrigada a passar anos em uma cama, entre aparelhos ortopédicos, agulhas e bisturis, começou a pintar com uma caixa de tintas que pertenciam ao seu pai, e com um cavalete adaptado à cama. Usava a arte para retratar sua dor e buscar o autoconhecimento. Nas fotos do período de convalescença ela aparece sempre com adereços e flores no cabelo, brincos, colares, pulseiras, num exercício infindo de auto-estima.

Frida teve uma ascensão rápida no mundo das artes e sua vida pessoal foi marcada pelas tragédias e pelos romances conturbados. Além de Rivera, que era vinte anos mais velho que ela, e com Leon Trotsky depois que ela aderiu ao comunismo, teve várias mulheres como amantes. Suas pinturas refletem sua vida, as cores do México, a arquitetura e a cultura do país.

A paixão, as sobrancelhas grossas, as roupas indígenas mexicanas e tradicionais traduzem a imagem da sofrida artista, que morreu aos quarenta e sete anos depois de complicações com a amputação de uma perna.

Por sua biografia singular e produção artística riquíssima, a Carol Gregori Acessórios escolheu como tema para sua coleção de verão ‘Frida, Paixão pela Vida’ inspiração que agrega valor à marca cujas clientes apreciam, além de moda, arte e cultura. A concepção das peças foi uma homenagem a essa mulher de vanguarda que incomodou o mundo com sua vontade de viver.

''Piés para qué los quiero si tengo alas pa' volar''.

Lou Reed não foi

2010-08-09T17:51:00.000-07:00

Não foi. Que pena.
Miguel Gonçalves Mendes, diretor português fez um documentário sobre Saramago & Pilar. Fez uma edição especial para a Flip. Assisti sábado à noite na tenda dos Autores, liberada para os ingressos do telão também. Bonito demais. Adorei.

Os cheiros de Paraty

2010-08-09T17:18:00.000-07:00

café espresso...bosta de cavalo...maresia...refogado de camarão...madeira queimando...

Domingo intenso

2010-08-09T17:07:00.000-07:00

As mesas foram todas mais cedo, 11:30, 14:30 e 16:30. Não perdemos nenhuma. O dia estava lindo, céu cristalino a cidade mais vazia, tudo perfeito para a gente ficar com saudades. Adorei a cubana Wendy Guerra. Ela disse que andou de barco aqui em Paraty e dirigiu a lancha feito uma louca. É proibido andar de barco em Cuba, senão as pessoas fogem. O mar para os cubanos não é essa coisa bela e romântica: ele é um mar vertical, uma parede que os impede de sair. Incrível.
O livro dela já foi eleito o primeiro da fila Eu Nunca Fui primeira Dama. Bonita, paqrecendo bem menos de 40 anos - ela nasceu em 70 - contestadora e articulada.

Acabei não comprando Gênesis. Não agora, depois eu compro. No fim da Flip eu e a Lou passeamos pela cidade toda que entardecia com categoria. Para comemorar o dia dos pais com meu padrinho fomos à uma creperia francesinha, fofo o lugar.

Chegaram os primos!

2010-08-07T14:34:00.000-07:00

Ontem à noite chegaram meus primos, Lou e Danilo. Ficou bem animado, muitas discussões saudáveis sobre vários assuntos. Mais os assuntos interessantes da Flip. Dá para cansar. Agora à noite ainda tem mais 1 mesa com Robert Crump e sua bíblia em quadrinhos. Achei o lovro lindo, estou pesnando se vou comprar. A livraria está lotada, mesmo assim é bom ficar por lá. Sábado é o dia mais concorrido ainda vou ver um filme depois da 21:30.

Tm um café muito gostoso que se chama Café Pingado, curti duas maigas, Silvia e Helga. Um papinho de uma hora entre uma conferencia e outra, mas foi delicious. depois me cansei de ouvir poesia: Drumond e Ferreira Goular e anotei palavras bonitas que há tempos eu não ouvia.

frincha, hirto, sulco, nervos, neves e gelos, alumiando.

Diz Gullar:" Drumond nos ensinou que existe beleza mesmo nas coisas mais sórdidas..."

Paraty me ajuda a querer mudar. Quero me entender melhor e acho que devo um certo repeito à minha raiva, que é inerente ao meu ser , que foi reprimida, disfarçaca, embutida, mas escapa. Sim a filhadaputa escapa quando eu menos espero, não quero. Paraty me ajuda a pensar na solidão da multidão sedenta de cultura. Busco outra vida sempre, melhor da que eu já tenho que já é muito boa, mas quero mais, quero diferente, quero experimentar, ousar.

Depois escrevo mais, tenho pouco tempo hj.

Olha só o beira rio....

2010-08-06T12:33:00.000-07:00

Café com Música

2010-08-06T12:18:00.000-07:00

Música americana dos anos 40 e 50. Um charme. Hoje perdi hora e fiquei mega feliz...estou nova em folha esperando as mesas da tarde, tem uma as 17:15 e outra às 19:30. Andei no beira rio, a coisa mais linda e tinha um solzinho perfeito. Não sei o nome do rio, mas vou me informar depois aviso.

Meus padrinhos estão de ótimo humor e demos muita risada falando besteira. Parecíamos o tapa na pantera...

O povo que circula pela cidade...

2010-08-05T17:30:00.000-07:00

...é mais ou menos assim: muito mais mulheres do que homens, muito mais terceira idade do que segunda ou primeira, estudantes barulhentos que não sabem o que estão fazendo aqui.

Muitos tietes do tio FHC que o seguem felizes se esquecendo que são gente muito rica fazendo de conta que são intelectuais. Ops, intelectuais e politizados. Hipongas fora de época vendendo artesanato e muitas cariocas com corpicho de cômoda com a primeira gaveta aberta e ares de eu mando aqui porrque sou carioca, cerrto? reclama pra caramba e falam muito, mas muito alto. Todas vão à feixta na seixta. ( Márcia, desculpe.)

Tem os paulistas super bem vestidos, as mulheres de maquiagem lancôme e cabelos muito bem cuidados, os homens de cachemir inglês jogadinho no ombro, sobre a camisa Lacoste, claro Geralmente são casais em busca do restaurante mais caro que alguém recomendou e que eles não podem deixar de ir.

Ah...ia me esquecendo. tem uma nova raça de jovens que adoram ouvir aulas e palestras mas não param quietos. Tiram os sapatos, ficam se ajeitando com as pernas em cima da cadeira e as meninas não param de mexer no cabelo. Enrolam, desenrolam e soltam para trás. Se esquecem que a gente está bem ali....Voa cabelo pra todo lado. Me irrita....

De manhã, de Tarde, de Noite

2010-08-05T17:15:00.000-07:00

Moacir Scliar, Ricardo Benzaquem e Edson Nery da Fonseca falam de Gilberto Freire - poeta e cientista, cientista que escreve seus ensaios em primeira pessoa e usa linguagem poética. Juro que eu não sabia. Confunsdo od Freires todos, o educador, o pintor e o político. Mas estou aqui para isso mesmo: aprender.

Edson Nery da Fonseca dá um show. Noventa anos, charmoso, inteligenye e diz versos como ninguém. Tudo de cor e com interpretação, um deleite. Bahia de Todos os Santos e Quase Todos os Pecados, do Gilberto freire foi o escolhido para essa manhã chuvosa em Paraty. Vou procurar esse poema, lindo!

Patricia Melo, que escreveu Ladrões de Cadáveres e Lionel Shriver, que escreveu precisamos falar sobre Kevin, falaram de temas psicológicos e ambas dizem que escrevem para tentar resolver seus questionamentos internos.Questões sobre crimes, a maldade humana, a mentira, etc... Quando não se conformam ou não conseguem entender um tema, escrevem sobre ele.

Fabulas Contemporâneas foi o tema de mais uma mesa e logo a seguir...

Isabel Allende. Dei de cara com ela quando atravessava a ponte voltando da tenda dos autores. Lá estava ela de braço com um dos organizadores, de vestido preto e chale bordô. Cabelo armado, muito hair spray, cara esticada. Baixinha, quadris largos e pernas grossas, anda com certa dificuldade. Plásticas, preenchimentos e botox à vontade. Porém...ah porém...genial. Não me decepcionei nem um tiquinho ( juro que estava com medo de me decepcionar). Agora entendo porque ela sempre foi uma das minhas escritoras favoritas. Ela é meu alter-ego. Quando eu crescer quero ser assim. Mas prefiro sem a parte do botox.Ela merece uma postagem à parte.

O tempo anda devagar em Paraty

2010-08-04T13:37:00.000-07:00

Hoje de manhà fomos a praia. Uma paisagem cinza de tirar o folego. Nao acho os acentos nesse computador. A praia de Tabatinga fica colada a serre da Bocaina, linda e eneblinada. Esperamos um colorido barquinho de pesca chegar escoltado por gaivotas pretas, enormes, brancas menores e garcas intrometidas. Quando o barquinho aportou e fomos ver de perto os caranguejos fugirem pelas beiradas do casco as aves resolveram dar umas rasantes para pescar as sobras.

ler o jornal de manha com meu padrinho e a melhor coisa do mundo. Ele vai desfolhando o jornal e jogando as paginas para mim, fazemos uma bagunca. Na folha ilustrada, noticias de flip, na sala, um cheiro de cafe, no coracao, um utero protetor de casa de pai e mae.

Agora a tarde estou na beira do rio que passa no meio da flip, tomando um espresso e usando a internet. Ao fundo, bossa nova. Saudades de umas pessoas que adorariam estar aqui, com quem eu adoraria esta so Paramym.

Esta tocando eu sei que vou te amar...talvez eu chore...

tudo aqui acontece devagar. O cafe da manha, o almoco, os passeios, o tempo que demoro olhando um artesanato ou escolhendo um livro. nesse momento curto uma solidao na multidao...

Insights e Fiapos

2010-08-03T15:29:00.000-07:00

Na rodoviária, às sete da manhã tenho insghts...Fiapos de idéias que não servem para nada, só para brincar de pensar o que vou escrever e aquele andar de chutar lata que a faz quando se sente livre.
Esperando o ônibus vejo senhoras que conversam e pronunciam todas as sílabas das palavras de um português impecável, devem is para a Flip também, de jeans, jaqueta de couro e tênis. Só me assuntos com o tamanho das malas...o que será que elas levam lá dentro? Cadáveres? Eu quebro a cebeça para dimunuir o tamanho da minha mala a cada viagem com o objetivo de um dia viajar só de mochila e elas fazem questão de levar baús.

Dei uma volta na cidade ainda vazia ao entardecer. Ouço um violão tímido e uma voz possante de contralto cantando Gracias a la Vida! Eu disse...

Paraty só Paramym

2010-08-02T11:32:00.000-07:00

Segundona, início das aulas, terminei a tradução do livro e estou fazendo a mala para me mandar para Paraty. Que coisa boa essa paradinha no meio do ano, bem a calhar. Rua do Cemércio 31, Centro Histórico da cidade, uma casa onde a gente sabe que o tempo não passou e que é muito, mas muito bem-vinda.

Paraty, as pedras das ruas, as velas acesas nas mesinhas dos bares ao entardecer, um violão aqui outro lá. Leitores e autores, livros, muitos livros e uma vontade de saber o que se passa na cabeça daqueles que escolheram a literatura para dar seu recado.

Também quero dar meu recado. Meu livro deu uma encalhada, mas vou retomar. A cidade me inspira. Jurei para mim mesma que postaria no blog todos os dias, primeiro para manter contato, segundo para animar esse blog que anda meio mortinho, terceiro...sei lá. É bacana.

Vou pensar bastante em quem gostaria de estar lá comigo. Acho que até vou travar umas conversas por telepatia. Qualquer sinal da minha presença espiritual, não se assuste. Sou eu mesma fazendo uma viagem dentro da outra.

Até amanhã!
san

Insone - capítulo de um desafio literário

2010-06-30T13:37:00.000-07:00

Ela estava com um grupo de estudantes do segundo ano e alguém nos apresentou. À noite, insone, eu vasculhava os lençóis e revirava o travesseiro quente, pensando nela. Perdi a noite sem chegar à nenhuma conclusão sobre o que me atraía em Simone.

No dia seguinte, na faculdade fiquei distante, esperando que ela me abordasse. Quando finalmente se aproximou, me olhou como quem olha um sapo morto e disse que precisava de umas aulas particulares de Teoria e Filosofia do Direito. Aceitei. Fui até o apartamento que ela dividia com uma amiga, sentamos frente a frente à mesa da sala de jantar. O relógio de parede tiquetaqueava lento e eu podia ouvir o som do meu deglutir. Na primeira aula, em nenhum momento ela levantou o olhar enquanto lia pausadamente o texto que eu indicara. Aquela voz suave entrava em mim como uma doença, impregnando meu corpo e fazendo minha cabeça girar. Lembro-me muito bem de ter pedido um copo de água, ela foi até a cozinha descalça e voltou com o copo na mão. Fiquei perturbado.

Nas aulas seguintes, a mesma coisa: a sala de jantar, o relógio, o copo de água, a maldita indiferença. Mas, um dia, quando me levantei para ir embora, ela também se levantou, passou a mão nos quadris, nas coxas e perguntou se eu queria ir até o quarto. Assustei, mas fui atrás dela. O papel de parede era de flores verde limão e laranja, acima da colcha indiana havia um móbile e perto da janela, pôsteres do Jimmy Hendrix e Che Guevara. Ela revirou uma gaveta, pegou fósforos e um saquinho plástico. Ligou a vitrola portátil e pôs um LP de vinil importado: Rolling Stones. Depois acendeu um incenso e as velas que decoravam a cômoda, atirou-se na cama, ajeitou as almofadas, acendeu o baseado com toda a calma do mundo e comungou-o comigo. Pouco tempo depois, estávamos entregues a um desejo desatinado, o que não me impediu de olhar bem dentro dos seus olhos enquanto a beijava. I can't get no satisfaction I can't get no satisfaction 'Cause I try and I try and I try and I try I can't get no, I can't get no…

E assim foram algumas tardes de estudo e, quando percebi, estava totalmente obcecado. Eram tempos difíceis de ditadura, principalmente no Largo São Francisco, onde os estudantes se reuniam para protestos e, quase sempre, acabavam na cadeia. As pessoas desapareciam, o DOPS – que era o temível Departamento de Ordem Política e Social – invadia a casa das pessoas atrás de ‘subversivos’, era muito difícil a gente se reunir. Entretanto, as tardes no apartamento de Simone me faziam esquecer a repressão que engrossava o ar. Totalmente iludido num conceito ultrapassado de que ela era a mulher da minha vida, resolvi aparecer sem avisar. A porta estava aberta, estranhei. Pensei em deixar um bilhete sobre a mesa. Teria sido melhor. O som alto vinha do quarto dela. Fui até lá para testemunhar uma cena conhecida, como se eu mesmo fosse o protagonista dela. Assisti tudo até o final, achando que aquele homem só podia ser eu e que ela era só minha. Fiquei até que os olhos dela encontrassem o meus.

Simone era a imagem da contracultura, da era ‘paz e amor’. Adepta ao amor livre, ela me fez reavaliar o que eu achava que era liberdade. Por um tempo, fiquei sozinho. Senti na pele o desprezo, aquele mesmo que eu adorava dar e, sem saber direito quem eu era, me esgueirei nos movimentos contra a ditadura, talvez imbuído pela sensação de deslocamento que Simone me deixou. Participava de manifestações e passeatas, queria, como muitos, ver um mundo mais justo.

Numa quinta-feira, eram onze da noite, perto da faculdade os estudantes protestavam , batiam nos vidros dos carros, gritavam: “Mais pão, menos canhão!” Simone passou cortando a multidão, de certo queria atravessar o largo para pegar o ônibus, pois não fazia parte daquele tumulto. Fingi que não vi. De repente, a polícia! Corre-corre, pancadaria, levei uma cacetada bem na sobrancelha. Tirei a camisa, coloquei em cima do ferimento que sangrava muito e me escondi entre dois carros até a confusão se acalmar. Veio ambulância. Quando cheguei perto tentando pedir ajuda, lá estava a maca sendo colocada no interior do veículo e em cima, o corpo de Simone.

Palavras Roubadas de Maria Guilhermina

2010-06-08T07:39:00.000-07:00

Era uma muralha de pedras que cercava o vilarejo abandonado. Uma cabra arisca, encarapitada no penhasco, mascava, olhava e não me via. O céu azul e um frio a entrar pelos poros congelando a linfa me fez pensar o que estava fazendo ali, sozinho. O som dos insetos e as minhas passadas no capim atiravam pedregulhos montanha abaixo. Meu coração cansado custava a cumprir seu papel. Continuei curioso a buscar um morador fugidio, uma gata parida, um abutre, uma carcaça, um alambique em desuso. Nada.

O vento trouxe um leve aroma de lavanda e a cabra arrancou uma touceira de capim, mastigando o mato seco como se fosse manjar. Uma coruja insone piou triste, alto. Achei que era mau agouro e resolvi voltar escorregando na escarpa e espalhando o cascalho. Sei que superstição é mentira, bobagem, mas nunca mais voltei lá.

o poema do qual roubei...

Esboço do tema fugidio

A musa ausente que nos fere e guia

Traço mentiras na pele

Recruto poros, linfa

Tomo de assalto a vertente dos sonhos

E o poema não tenho

Desperto a lassidão das pedras

Nas muralhas do cansaço

Alicio corações em desuso

E o poema me pertence

[Maria Guilhermina]

sensações

2010-06-08T07:33:00.000-07:00

Ponta de faca

Prego na estaca

Martelo na bigorna

Péin, péin, pain

Dor que transtorna

Unha na lousa

Gilete no dedinho

Papel fininho

Metal frio

Água de rio, arrepio

Absurdo atual

Jogo mortal

Maldade pura

Mania humana

Tortura

E o rei Salomão, hein? Por onde anda?

2010-05-05T14:00:00.000-07:00

Como se já não bastassem as crianças roubadas para serem vendidas a quem precisa ter um filho a qualquer custo, valiosas comodities geradas, paridas e comercializadas por uma cesta básica. Como se já não bastassem bebês vítimas dos maus tratos de babás furiosas e procuradoras bipolares, ainda temos enfermeiras sem noção que trocam bebês nas materinadades.

O o jornal nacional mostra o drama e a choradeira de bebes com mais de um ano, agarrados ás suas mães trocadas.

Sobre a corrupção

2010-04-24T05:28:00.000-07:00

A corrupção é uma questão cultural, intrínseca à nossa humanidade. É tão corrupto o banqueiro que dá milhões em propina para silenciar denúncias ou conseguir favores quanto o sujeito que, para vender guloseimas no ônibus usando um discurso de miséria, suborna o motorista com chocolates. O tal sujeito pode estar vestido de palhaço, mas de bobo não tem nada. Ou tem? Não seria ele o fruto de uma sociedade conivente, cujos valores são condescendentes com as “pequenas” irregularidades?

Corromper é tornar algo apodrecido ou estragado; é perverter moral ou fisicamente, é fazer diferente do que era originalmente; é subornar outra pessoa em função de interesse próprio ou de outrem. Portanto, não existe meia corrupção. Se o palhaço acredita que corromper com um chocolate não tem problema, afinal é só um chocolatinho, o banqueiro é o macro corrupto, um reflexo midiático e sensacionalista do que acontece em todas as camadas sociais. A diferença está no valor da propina.

O experrto que compra canetinha apagável para reutilizar o cartâo de zona azul, o feirante que adultera a balança, a madame que desfila a bolsa de 5 dígitos e volta depois para trocar por outra cor, a criança que suborna o irmão para silenciá-lo.

A corrupção faz parte da gente e está mais ou menos evidente dependendo da cultura, da formação e da religião. E por falar nisso, como fica, então, o pecado recorrente perdoado toda semana com três pai-nossos e seis ave-marias?

Quem disse que as rosas não falam?

2010-04-05T09:39:00.001-07:00

Elas me falam que no meio da cidade de concretos e chuvas ainda há romantismo no coloridos das rosas fanèe, belas porém sem o mesmo viço da juventude de seus dias.

As rosas me contam como era a minha casa quando eu tinha cinco ou dezoito anos, como era o sofá que ficava abaixo do quadro e me fazem sentir o cheiro do almoço posto na mesa exatamente ao meio dia.

Elas repetem as palavras carinhosas que eu sussurrava aos meus filhos enquanto lhes mostrava as flores e me fazem sentir suas mãozinhas no meu rosto, depois de apontarem com os dedinhos gordos a tela já um pouco desbotada.

As rosas viajaram comigo, mudaram comigo, e me consolaram na saudade e nas perdas.

As rosas são parte de mim.

A mãe, a filha e o neto

2010-03-16T12:14:00.000-07:00

A mãe, com seus setenta e muitos, acabada, pele enrugada, queimada de sol. Não devia pentear os cabelos há dias, carteirinha de ziper na mão. O neto, no banco de trás, ia olhando as placas de rua e informando quantos pontos ainda faltavam para chegar. A filha, coitada, me olhou com o olho bom e sorriu; segurava a bengala, tinha o pé e metade dos quadris saindo para fora do banco e ocupando parte do corredor.

Olhei para os três e sorri. Calor dos infernos logo as dez horas da manhã e eu pensando na vida. Nisso entrou uma mulher bem vestida e muito perfumada. Depois de um ataque de tosse, mudei para o bando ao lado do neto atento.

Em frente ao hospital, a mãe pede para descer. Puxa a filha pelo braço e manda o neto ir andando na frente. Demoram alguns minutos para descer os três degraus, os carros buzinam, o motorista espera pacientemente. Ainda bem. Na rua, a mãe vai falando com a filha como se essa tivesse 5 anos de idade e os três atravessam a rua, fora da faixa, entre carros e motos.

E tem gente que reclama da vida.

Sheik no, babe!

2010-03-16T11:23:00.000-07:00

Não para os sheiks das arábias. Onde já se viu? Maldito petróleo, droga negra e malcheirosa da qual somos dependentes!

Maditos dealers, os shieks, que inventam o maior aquário do mundo no meio do deserto, só para brincar de deus. E os idiotas, que não sabem onde mais enfiar dinheiro, pagam os tubos para ir lá ver. Ficam em hotéis 7, 8, 9 estrelas, só para depois contar para os amigos. Cara, fiquei num hotel em Dubai...

Não cabe mais gente no planeta. O número de ricos, ricos mesmo, diminui enquanto o número de pobres, os miseráveis mesmo, aumenta. As corporações se juntam para ganhar poder, os bancos inventam taxas, as empresas de telefonia desenvolvem especialistas em planos espetaculares que custam quase nada, mas também não servem para nada e não cobrem nenhum serviço que você precisa. Os cartões de crédito oferecem milhas que você nunca pode usar quando quer. Quanta mentira, todos mentirosos, tudo 171.

Dá raiva? Claro que dá. Fazer o quê? Nada.
Andar a pé , de ônibus e metrô, não fazer dívidas, ir à feira e viajar de ônibus pelo interior, melhor que classe econômica de avião. Já está de bom tamanho. Mas e o lazer onde fica?
O lazer mudou...

Noite de autógrafos na Casa das Rosas

2010-02-05T12:52:00.000-08:00

espero vocês lá!
bj
san

Cadê o Índio Pescador?

2010-01-29T09:28:00.000-08:00

Cadê o índio pescando debaixo do salgueiro-chorão? Cadê a Sears, cadê o cheiro de castanha de caju, o snack bar com salsichas virando em cima de uma grelha rolante e as roupas arrumadas em araras da primeira loja de departamentos que conheci?

Eu deveria ter por volta de dez anos de idade. De vez em quando, subia a Rua Sampaio Viana até a Rua Cubatão, virava na Rafael de Barros passando pela sorveteria Alaska - dos sorvetes de creme nas noites de verão – e atravessava a Praça Oswaldo Cruz. Os motoristas sabiam dirigir, os pedestres sabiam andar pelas ruas e as pessoas eram felizes respeitando umas às outras. Minha mãe deixava, não tinha perigo. Os carros não iriam me esmagar, as pessoas aprendiam na auto-escola a tomar cuidado com as crianças, nenhum pivete iria me atacar com um canivete para roubar meus tênis. A gente não usava tênis.

A estátua do índio era o ponto de referência para qualquer encontro com as amigas, o banco de madeira e ferro debaixo da sombra de uma árvore de verdade era o meu lugar preferido. Hoje, tudo mudou de lugar: o índio foi parar do outro lado, entre uma guia e outra, sem nenhum destaque, custei para achá-lo. Tanto espremeram, retalharam, enfiaram grades e passarelas que eu preciso me preparar psicologicamente antes de atravessar a praça . Como se afunilar, encurralar e empurrar pessoas as fizesse mais disciplinadas. Tudo por uma cidade melhor? Não. Tudo para controlar a selvageria inerente ao ser humano que se manifesta, embora reprimida, na cidade super populada.

[Índio Pescador- estátua em bronze do escultor brasileiro Francisco Leopoldo e Silva*]

*Francisco Leopoldo e Silva (1879- 1948) Discípulo de Amadeo Zani, estudou em Roma com o grande escultor Arturo Dazzi. Ao contrário de Brecheret, (com quem estudou em Paris no ateliê de Arturo Dazzi), que adotara um pesquisa estilística moderna. Leopoldo e Silva que inicialmente seguira o estilo e a técnica de Rodin daí o vigor de suas esculturas, chegando ao Brasil quedou-se numa manifestação mais conservadora, embora com um acentuado lirismo. Assinava L. Silva.

Mar

2009-11-30T03:51:00.000-08:00

1.
No vai e vem das rendas esgarçadas de espuma rodeando seus tornozelos, pensava ser a única a gostar da imensidão cinza do mar nos dias frios. Afastou-se sem tirar os olhos do horizonte que mal conseguia decifrar e inalou a maresia. Água, sal, vida, começo de tudo. Êxtase.

Arrancou o cachecol e a japona, rodopiou e correu como quem se encontra com um grande amor. Livrou-se do resto das roupas e voltou para afundar os pés na beira mar. Depois, sentou-se. Apoiada nas mãos que também se afundavam, jogou a cabeça para traz, abriu as pernas e deixou-se possuir.

2.
No vai e vem das rendas esgarçadas de espuma rodeando seus tornozelos, seus pés afundavam. A lã molhada da calça pesava; o cinza do cenário também. Ela virou o rosto e viu, na ponte enevoada, dois vultos abraçados atirando algo no mar.

O vento bateu forte, ela sentiu como um véu tocando seu rosto. Passou a língua nos lábios, um leve gosto metálico, acre, desconhecido. A japona e o cachecol estavam com uma espécie de bolor apenas do lado direito, de onde vinha o vento.

Iria para o hotel, tomaria um banho quente, jogaria aquelas roupas fora. Tomaria um copo de vinho, poria uma flor no cabelo e sairia para dançar com uma vida nova, só dela.

3 LINHAS

2009-11-27T04:01:00.000-08:00

DE TANTO TATURANEAR
A INDOLENTE LAGARTA
BORBOLETEOU

A JOANINHA, COITADA
PERDEU AS BOLINHAS
E FICOU PELADA

O SAPO OSCAR TÃO FORMOSO ERA
QUE ACABOU VIRANDO PRÍNCIPE
EM PLENA PRIMAVERA

O CHINELO VELHO
TANTO SE ARRASTOU
QUE UM DIA SEU CAMINHO ENCONTROU

ARGOLINHAS DOURADAS
CACHINHOS DE MEL
ANGINHOS CELESTES VOARAM NO CÉU

O POBRE CAMALEÃO
MORREU ESPUMANDO
DE TANTO LAMBER SABÃO

SACI PERERÊ
PIROU NA PRAIA DO PEREQUÊ
PORQUE, VOCÊ SABE PORQUÊ?

A GORDA GOTA DE ORVALHO
ENGORDOU, ROLOU
CAIU DO CARVALHO

ERA UMA VEZ
UMA GALINHA CHOCA
QUE ADORAVA COMER PIPOCA

NA CORTE DO REI TONICO
AINDA SE USAVA PENICO

Pele

2009-11-25T07:15:00.000-08:00

Pele morena e doce
Que encosta e gruda
Como se imantada fosse
No desejo transpira
Cheiro de corpo
Calor de corpo
Enrosco, agonia
Mão na nuca
Pele fria
Mão na boca, nos seios
Um aperto, um abraço
Vem...
Me abraça de novo
Me mata de cansaço

Ela gostava de blues

2009-11-25T07:14:00.000-08:00

Antes da cremação, os filhos foram à casa dela para ver o que teriam de jogar.
Ver o que poderiam ficar. Ver o que fariam com o resto.O resto.
Estavam tristes, sim estavam. Tarefa difícil, ninguém quer fazer.
Abriram gavetas, reviraram armários, constrangidos, meninos.
Na cômoda, uma caixa fechada. E a chave, onde está?
Acharam, abriram, choraram, sorriram, encontraram...
Uma foto, um momento, um amor. Uma carta, uma fita, um poema.
Ela escrevia poemas. Você sabia? Você sabia? Nem eu.
Um blues safado
Você e eu
De rosto colado
Seu corpo no meu
Os seus olhos blues
Os meus olhos blues
Seus olhos nos meus
Meu vestido blues
Me solto, me perco, suspiro , desmaio
Detesto parar
Você e eu, você e eu
De rosto colado
Um blues marcado
Meu corpo no seu
Os seus olhos blues
Os meus olhos blues

Diálogo

2009-11-25T07:12:00.000-08:00

- Oi. Está pronta? Vamos logo por causa do trânsito.
- Você chegou cedo, que milagre!Eu estou pronta, só vou pegar um texto que escrevi para ela. Achei que precisava dizer algo na hora. Só um segundo, volto já.
- Antes, me diga onde está. Acho isso tudo muito estranho. Eu disse que preferia do jeito que todo mundo faz, mas você insistiu tanto... Ela deixou por escrito, tudo bem. Mas, até ai, vamos combinar que agora ela não apita mais nada, não é? Topei fazer isso só vou porque você me pediu.
- Está ali, ó, na estante. Eu não sabia onde por. Pedi uma urna simples porque vou jogar fora depois. Você pode pegar, para ir adiantando, e colocar dentro daquela caixa de caixa de papelão. No carro, a gente coloca no banco de trás. Acho melhor no chão, assim não cai. O que você acha? Levo no colo?
- Sei lá. Estou com medo de pegar, espero você descer.
- Vamos? Cadê a urna?
- Coloquei na caixa e já esta no carro, no chão, atrás. Eu senti uma coisa estranha, uma dor no estômago. Parecia que eu estava cometendo um sacrilégio. Eu baixei aquela música que ela gostava Miss Sally’s Blues, lembra? Ela vivia cantarolando, fez a gente assistir aquele filme triste pra caramba e todo mundo chorou. Achei que tinha a ver. Sei lá. Também achei que precisava levar alguma coisa.
- Gostei.
- Até que é uma boa pegar a estrada no meio da semana. Viemos tão rápido que eu nem senti. Vá olhando as placas, a sinalização aqui é horrível.
- Entra ali. São Vicente, Praias, Ponte Pênsil.
- Vou estacionar aqui.
- Nossa! Que lugar incrível. Ela dizia que vinha sempre aqui quando era pequena. Contava uma história de uma menina que tinha fugido de casa, atravessado a ponte correndo, com tamanquinhos de madeira e caído no mar. Morreu afogada, mas sua alma ainda perambula pela ponte. Quando as pessoas passam de carro ouvem esse barulho das tábuas são soltas e dizem que são os tamanquinhos da menina.
- Acho que aqui está bom porque o vendo está vindo de lá. Senão vem tudo em cima da gente.
- Não quero ler o que eu escrevi. Acabou. Agora nós somos a linha de frente.
- Abre logo, vamos jogar as cinzas antes que eu desmaie. Estou me sentindo mal.
- Putz! O vento virou!

De Dentro do Armário

2009-11-10T10:43:00.000-08:00

Aqui no escuro ninguém me acha, quem sabe eu me acho.

A fresta de luz deve ter uns três milímetros, a prateleira é resistente, as roupas têm meu cheiro. Quero ver se vou entender o que eu escrevi depois, se alguém vai entender o que eu escrevi depois. Vou escrever bem grande, em letra de forma, gastar o caderno todo.

Estou esfarrapada, dolorida. De manhã não quero sair da cama. Tem muita gente no mundo e todas falam no celular. Búfalos andam de metrô, veículos robustos empoderam idiotas, enxames de vespas escoam pelas ruas. As línguas se bifurcam, espirram perdigotos de veneno e meu antídoto está vencido. As calçadas não são para seres humanos, são para cães e suas babás. Os reflexos me perseguem, tenho ódio daquela mulher. Quando não consigo evitar, me aparece um espectro caricato do que eu não quero ser.

Nesse cômodo, não vejo: sinto. Eu gostava de menstruar. O toque do jeans, que não me serve há anos, me excita, as possibilidades de fazer sexo são mínimas. Liberdade é uma calça velha azul e desbotada, que você pode usar do jeito que quiser. Só não usa quem não quer... Eu quero, mas não posso; não me serve mais. Nem meus filhos usam mais jeans, são agora pessoas de terno.

Sou o coringão, o jockey do baralho. Valho o dobro na contagem, me encaixo em todos as jogadas mas, sozinho, não passo de um bobo da corte.